impressões digitais

Nem que seja por uma vez, desAlinhado

2012-01-11T20:32:00.000Z

Confesso que não foi sem surpresa que há dias recebi na caixa de correio uma mensagem da Poeta LauraAlberto que acolhi tão grata como inesperadamente: pretendia trabalhar a palavra reflectida numa imagem que recolhi em 2008 e editei no Diário das Ausências, recentemente; longe de mim pensar que esse, como qualquer dos trabalhos editados no Diário, de tão singelos e sem pretensão, fossem tomar o lugar mesa para a palavra e demais a mais, um texto que me toca duma forma particular, num universo que a LauraAlberto tão bem explora e onde procuro ancorar…

Pudesse salientar do texto da Poeta (o que me torna suspeito, neste particular!) uma passagem, do todo, não hesitaria:

«dias há, onde não vejo a sombra

nascer dos meus pés

e o destino é mera travessia

sem provável regresso»

Mas, e por me reservar a uma leitura ainda mais atenta, deixo no entretanto a sugestão, o convite a uma visita pelo Im.Possibilidade e confirmar pelo próprio olhar, a poesia de LauraAlberto, por quem nutro um grande respeito e admiração de há muito,

E em muito ampliada nesta ocasião,

Com um imenso abraço!

[breve aparte: a foto em questão encontra-se no Diário das Ausências, que agora intermitentes, continuam…]

Caminho não tem prazo

2011-11-21T14:21:00.000Z

«A única sabedoria que uma pessoa pode esperar adquirir é a sabedoria da humildade».

T.S. Elliot

«Fica só com o verso, segue a vida com o acréscimo do sonho que dele nasceu, leio-o sempre, a obra toda! Não o tenha para si, pois ele é a própria asa, pois ele se dissolve se preso, pois ele se escorre quando atado, pois ele desaparece, se for pego.»

Betina Moraes

Passados quase trinta anos, e como nunca, fazem-me o maior sentido o pouco do que consegui reunir das minhas aulas de Teatro, que frequentei como opção escolar, uma ou duas “coisas” elementares para a construção daquilo que tenho por meu caminho, mas que na altura não prestei ou fingi não prestar a devida atenção: a minha admiração por Hölderlin, poeta mais que estimado, autêntica tábua de todo esse ano escolar e que me acompanha até hoje, e um conselho, o resumo duma lição que muito se insistiu durante esse ano e foi ficando, e no entanto, como uma escolha que não se faz… intui-se ou não, diziam-me, insistiam-me: “mais ou tão importante que saber as deixas, a posição no palco, para onde olhar no ponto de fuga do monólogo, tão importante, não esqueçam: é sair de cena, saber sair da cena e aguardar a nova chamada ao palco… saber sair de cena, no preciso, no exacto momento”, advertia, insistia mais ou menos por estas palavras o meu estranho professor de Teatro, que guardo ainda hoje nesse lugar estranho que é a galeria daqueles que me “trouxeram um pouco de luz” à vida e nela me pretendo resguardar.

E adiante, porque isso são outras histórias, foi com um olhar apreensivo que a minha esposa “assentiu” a que ficasse hoje em casa, “porque devo, é hoje que pressinto que devo esse ajuste das contas, essa saída de cena” do meu pequeno mundo dos blogs, da quase febril dedicação aos blogs (meus e dos que estimo), e sublinho-o não porque a minha esposa seja a minha gestora de tempo (que no fundo é!), mas por ser “aquela”, dos que me rodeiam diariamente, “a que restou” dos que pensei terem “acreditado em mim”: no balanço de três anos quase ininterruptos em que me dediquei de corpo e alma (porque também aconteci, aqui, de corpo e alma), ao “computador”, um por um, aqueles que me “reclamam” no quotidiano, não o fizeram por necessidade ou pelo prazer da minha companhia, pelo prazer da sincera amizade e dedicação (essa distingue-se pela incondicionalidade, creio!), mas antes por motivos que me escapam e me fazem recordar que “tudo e todos aqueles que perdi” não eram assim tão necessários e eu a eles; da mesma forma que padecendo dum problema obliterante no meu quotidiano, um “problema social”, aqueles que pensamos e intuímos como “os escolhidos, os certos”, para nos dar mão, afinal a retiram por não “correspondermos ao padrão”, à norma, “aborrecem-se” por sermos difíceis e isso?... Isso, não é mais que perda de tempo! Os “custos directos” destes anos em que me descobri um pouco mais além, onde “fui autenticamente eu”, dedicando boa parte do meu tempo ao que me move tão intensamente (aos blogs que me revelam), têm sido penosos para mim, como tão penoso, aos que me rodeiam, descobrir que afinal, o “o gajo até se move”, tem vontade própria e por vezes até sonha e luta diariamente pelo seus sonhos, ainda que estes não tenham uma recompensa (de preferência, chorudamente monetária) imediata… e isso é terrível!...

Ou seja, se me “mantive” até aqui, com a regularidade (por vezes hesitante), só o devo à crença e dedicação (por vezes diria até, “exigência”) que a minha esposa depositou nesse meu dever de partilhar, de continuar a escrever e partilhar, sempre que me foi possível, mas para a grande parte dos meus próximos, isso não passou (não só suponho, como dolorosamente escutei) de “desperdício de tempo”, de uma inútil perda de tempo, coisa menor e sem sentido… e então “se não há livro” e consequentemente dinheiro em caixa e arraial de “fama”, de intermédio, “que tédio”; lamentando pelos que assim pensam, assim como me lamentam pelas minhas faltas e “perdido para o mundo” que estou, lá vamos deduzindo, em conjunto e a pouco e pouco que afinal não nos estimamos ou admiramos: exigimos um “corpo presente” para festas e baptizados, um “gajo porreiro”, um animal de virtudes muito sociais, sem defeitos, nem feitios; apenas bem moldado “à nossa maneira”… e viver assim, de segredos e mentiras, fingindo e caminhando por omissão, afinal também cansa… também me cansa e não é pouco!...

Como vejo cansados, alguns dos que estimo e admiro(aqui neste mundo virtual) que resistem e acreditam, sacodem inimigos que se fingem invisíveis, mas o mais das vezes, esses e que bem se nota, estão também cansados… e seja porque motivos forem, alguns abandonaram por completo, ausentaram-se em definitivo, outros, possivelmente, amargam no seu quotidiano por “passarem a vida ao computador”, com a fina espada da culpa a pender ininterruptamente sobre si próprios, outros ainda que não lidando com o fantasma do “ser mesquinho” que se infiltra por todo o lado (assim no quotidiano, como nas redes sociais) vacilam… vão, ou vão ficando e amargam por “desejarem ser quem são” e este mundo virtual assim os permite… e até porque quando se descobre que “há mais vida” na net, que à nossa volta, tudo se torna mais complicado; não hesito em afirmar que já me senti mais vezes “reconfortado” (e bastas vezes!) naquelas horas mais difíceis, com uma mensagem do outro lado do mundo, dum desconhecido, que numa “hora em que caí e magoei”, e mesmo à minha frente, ao meu lado, houve “alguém tão sabido e tão dado” que não o soube reconhecer e tratar, recompensar pelo acto aquilo que se diz da palavra “amizade”… e no entanto, como é possível (respondam de lá os deuses!) pelas “minhas entrelinhas alguém me soube ler” sem sequer conhecer a feição do meu rosto? “Não mata, mas mói” e aos poucos torna-nos mais prudentes quando falamos de “amizade”; abusar dessa é feio e não devia condizer com o ser humano… mas condiz, e formata-o, para o bem ou para o mal… e todas essas pequenas “coisas”, cansam, e tanto corpo como alma, vão pedindo descanso…

E se “arrumo a trouxa”, cansado, e “saio de cena”, não creio tratar-se duma despedida, mas do inicio dum regresso, tão somente; não faço planos do tempo de ausência, até porque mesmo não editando nos blogs, conto comigo para não desistir da escrita, e como garantia nem marco uma data, porque vou estar por perto sempre que possa: os “meus” compreenderão, por certo… os outros? São apenas outros, como eu sou “outro” para muitos alguéns. Entendo apenas que é chegado um momento em que depois de “tanta corrida”, tanto traçado de caminho, há que parar um pouco, “contar” os que ficaram para trás, os que estão ao nosso lado para lhes dedicar ainda mais e mais do tanto quanto possa e saiba, e perscrutar um pouco do adiante (se assim me for permitido), procurar-me… porque no balanço, e não é vergonha admiti-lo, sinto-me um pouco perdido de mim, sem rumo definido, mas com a clara e intacta intenção de quem quer saber seu lugar no mundo, do lugar onde “bate o seu coração”, ainda que esse não coincida, neste momento, com o corpo que habito.

Vou, mas sem rancor, sem mágoa (ainda que hajam bastos motivos, mas não interessam, é passado!), sem desilusão… vou, (ainda que só os poucos que “me sabem”, o compreenderão autenticamente) apenas porque tenho que ir, ou melhor, porque “estou” e

«Vou,

Senão definho.»

Como escrevia, sem inocência, no meu último texto inédito na Barca.

Sem despedidas, apenas

Esse imenso abraço a quem o tenha por bem, receber!!!

Novembro 21

[imagem: reprodução de The Road(?), Nicolas de Sta(?)]

Pequenas Alegrias & Outras Leituras

2011-11-10T18:01:00.003Z

1. Pequenas Alegrias

Com que prazer, com que orgulho, hoje a Barca dos Amantes me traz mais um momento de verdadeira alegria: é destaque como blog do dia no Asamblea de Palabras, coordenado por Francisco Cenamor… e que palavras poderei expressar pelo que sinto, nesta ocasião? Tão poucas e pequenas diante a gratidão que gostaria de expressar… mas a mais elevada e singular talvez seja mesmo um incondicional e

Imenso Abraço!!!

2. Leituras

“Um poema não é uma coisa que se coloca sobre o teu dia como um condimento sobre o teu almoço. A vida de uma pessoa não tem material semelhante a nada que conheças. Existir é feito de peças impossíveis de copiar. E a poesia não entra nesse material único - a vida de uma pessoa - como o avião no ar ou o acidente do avião na terra dura. Um poema não é manso nem meigo, não é mau nem ilegal.

(…)
Há poemas que explicam trinta graus de uma vida e poemas que são um ofício de demolição completa: o edifício é trocado por outro, como se um edifício fosse uma camisa. Muda de vida ou, claro, muda de poema.”

Gonçalo M. Tavares

Objectos Pessoais #71

2011-10-01T17:06:00.003+01:00

Não é fácil encontrar uma palavra, um gesto que represente a gratidão com que o nosso singelo trabalho é acolhido, e neste caso em particular no blog Poesia Portuguesa, junto ao trabalho de algumas de pessoas que tanto admiro e respeito, incondicionalmente.

É com satisfação e com sincero orgulho que partilho este momento, e o quanto fico…

Tão Grato!

Leituras em Dia...

2011-09-29T21:22:00.000+01:00

... tentando repor a ordem nas leituras!

Do Bloco de Notas do Marcelo Novaes

2011-09-26T16:39:00.000+01:00

[Foi com surpresa, que há pouco mais de um ano (talvez Junho ou Julho) recebi o convite por parte do Marcelo Novaes, para uma pequena “conversa”, a editar no seu Bloco de Notas, ao qual prontamente acedi, pese a hesitação natural nestas ocasiões: foi a primeira “conversa” … e aconteceu!

Também com alguma surpresa e não menos tristeza, há uns dias, o Marcelo comunicou-me que iria encerrar esse blog, onde esta conversa, bem como muitas outras de algumas autores que tanto admiro, pessoas que incondicionalmente estimo e sinto uma empatia extraordinária, (seja pelo seu trabalho, seja pela sua forma de estar!), foram meticulosamente trabalhadas pela excelência de comunicação do Marcelo, pela sua argúcia e pertinência na pergunta, na inteligência de produzir a matéria da conversa e conduzi-la duma forma “tão natural” quanto “desarmante”. Essa “conversa” foi um momento impar, para este, neste curto percurso que mantenho e como tal o guardo; se a reproduzo a seguir e dela não retiro uma virgula que seja, é pela imensa admiração que, para além de qualquer circunstância, nutro e estou certo que nutrirei pelo Marcelo, e pelo que a sua presença representou no meu “doloroso crescimento” na escrita, neste curto percurso que tenho partilhado, o mais que posso, o mais que sei, o mais que tenho, incondicionalmente… e nem faria sentido de outra forma!

Na esperança que esta “conversa” se perpetue um pouco mais no tempo, aqui a deixo, aqui a entrego!

Um grato e imenso abraço, Marcelo!]

Marcelo Novaes: Leonardo, as palavras nos pertencem em regime provisório. Qual é o Território da Palavra?

Um mundo imenso… quase imperceptível, mas imenso! Um território em permanente destruição e reconstrução, um edifício que se constrói e destrói a uma velocidade constante… ou pelo menos assim pode parecer num primeiro olhar. E é nesse olhar, quase primitivo, que a palavra surge: um constante campo de batalha, onde perecem significados, retomam-se as posições e se pretendem delinear a palavra enquanto arquétipo, enquanto modelo a tomar. A palavra, enquanto território comum nasce num determinado tempo para morrer muito adiante, e tarde ou cedo retoma-se como uma ressurreição muito peculiar de sentido: a quem pertence a palavra, enquanto signo, enquanto redução de pensamento a uma constante, quase instrumento de precisão? Ao mundo da literatura? A que mundo?

Não creio que haja uma definição universal para o uso da palavra enquanto instrumento de precisão, alinhado com o pensamento e quando alego que em última instância a palavra não me pertence, senão da forma como a componho ou não, refiro-me sobretudo à relação que deveremos ter com a palavra, como instrumento de trabalho: não a posso possuir, porque efectivamente não me pertence, ao contrário daqueles fanáticos quase insuportáveis que se agarram com unhas e dentes à doença do plágio… sim, é doentia essa relação! Claro que não o defendo, o plágio, até porque parto do princípio que pretendo para com a palavra, uma relação de lealdade, uma espécie de compromisso muito particular… quase mandamento: não copiarás! Como tal não temo a cópia fraudulenta, porque também não a pratico… mas que devemos deixar uma espécie de clausula de salvaguarda, porque até, desde os tempos bíblicos que não se escreve nada de novo ou quase nada, então a relação com a minha, a nossa relação com a palavra será sempre saudável porque tacitamente o nosso território delimita-se a si próprio, sem a sombra obsessiva da “imitação”… afinal estamos só a lidar com palavras e como já fazia notar Horácio, algumas perecem e vão ressuscitar mais adiante, “muitas, agora cheias de prestigio, cairão, se assim o quiser o uso”

Eu chamaria tua poesia de elemental, pelo uso que ela faz dos elementos que constituiriam o ser das coisas, no sentido da procura da proto-matéria ou das matrizes universais do mundo: coisa de pré-socrático [Anaxágoras, Anaximandro, Heráclito, Empédocles...] ou de alquimista. Você se dá conta dessa procura pelos Elementos Primeiros na tua Poesia, isso é intrínseco à toda Poesia, ou é coisa minha mesmo, de mau leitor?

Bom… gostaria de acreditar de não existem nem bons ou maus leitores, assim como não existem maus escritores: existiram e vão continuar a existir indivíduos que não fazem o uso mais correcto da ordem da palavra e outros que o fizeram de forma soberba, mas não conseguiram adiantar grande coisa à história de si próprios, enquanto titulares dos nomes do tempo.

Mais que matéria, ou amálgama estética, a forma como encaro a composição poética deve mais a uma espécie de desambiguação da natureza humana interior e uma outra perceptível que me rodeia… penso que a matéria sensorial imediata não me satisfaz como abordagem ao mundo, como linguagem a explorar. Enquanto veiculo natural da linguagem, a poesia pode atrever-se a procurar uma representação de todas as complexas relações, inesgotáveis presumo, entre o Eu e a Natureza, entre os fenómenos que existindo encontram-se num reflexo continuo, num encontro unificador dentro da palavra. E será alquímico o processo? Não, se por enquanto, para o poeta o mundo não se condensar nas ciências ditas ocultas; o poeta não é visionário, não é profeta, nem tão pouco uma espécie de semideus, mas antes um homem de laboratório, um individuo que procura no escuro uma ponta de claridade, um individuo que no seu laboratório, solitariamente, procura condensar o mundo não numa fórmula, mas numa hipótese. A linguagem matriz do poeta, a procura duma metalinguagem própria, toca muitas vezes nesse principio conciliatório, o mais possível mesmo, nas sensações e percepções múltiplas, no que muitas vezes se apelida de “reconciliação de vida e sentimento”… e esse é o momento matricial da longa viagem da poesia: primeiro, a procura incessante dos materiais de construção, o delinear renovado da matéria do mundo, o olhar distante, vago, subtil ou mesmo complexo e depois, depois da fase de crisálida e consequente renascer para o mundo em borboleta, sem rota nem plano de voo, marcados.

A poesia utiliza mais a génese dos elementos e da matéria como um horizonte a desconstruir, que um ser que tenta metamorfosear-se com o lado descontínuo, desigual da vida. Basicamente, se entendermos o mundo como um conjunto de acidentes que a ciência tenta abarcar e compreender, ao poeta cabe mais o papel de redefinir o olhar sobre o mundo: ao poeta, mais que aproximar da matéria, recebê-la e inscrever uma fórmula para esse próprio fenómeno, cabe-lhe o papel de reflexão: esse o ponto de intersecção com alguns dos loucos bíblicos… a natureza basta, a natureza é aliança e não exílio! A palavra em si, não é tão perecível quanto o individuo que a compõe, mas corre imensos riscos, enquanto elemento… podem parecer preciosismos e lugares comuns de mau gosto, mas ao poeta, desaparecida a figura, o símbolo de pureza do profeta, torna-se numa espécie de último reduto dessa utopia que é o ser humano como parte integrante e não dominante duma natureza sem vontade alguma para se deixar domar, mas que confortavelmente a temos como subjugada à vontade humana. Nesse sentido, a poesia, a escrita que se busca em si, a arte pela arte, transforma-se num elemento admirado mas indesejado: a natureza é sempre um lugar de adorno, complementar, um lugar de alucinados… um pouco como uma religião, uma loja de conveniência: enquanto adorno não é nociva, mas como leitora atenta do mundo, a poesia é um lugar incómodo por não se alimentar de “realidades”, mas de possibilidade. O poeta, aí, desempenha o papel ingrato da escrita: mais que um profeta, é um intruso!

O que é Melancolia, Leonardo, e como o Poeta pode administrá-la, sem sucumbir? [Aliás, chega de poetas suicidas!]. A que você, Leonardo, atribui o naufrágio-suicídio de tantos e tantos poetas, inclusive em Portugal? A menção de Mário de Sá-Carneiro, neste contexto, pode ser emblemática. Fernando Pessoa recitou, no obituário do poeta suicida-suicidado, que Portugal, de fato, não merecia Mário de Sá-Carneiro. Portugal merece seus poetas de hoje? Algum lugar os merece?

Creio que é sempre prematuro comprimir o poeta, o escritor, nos seus atributos. O acto da escrita não liga bem com a noção de efémero que é tão querida ao mundo em que nos movimentamos, essa noção incómoda do tempo que se apresenta ao predador de sonhos que é o poeta, é muito limitada. Creio que o dramatismo que serve de invólucro à maioria das biografias dos artistas, é sempre mais um lugar caprichoso de que se alimentam os biógrafos, que propriamente um retrato lúcido do poeta enquanto individuo, enquanto ser que não vive acima das coisas do mundo, mas nelas e por elas.

Creio que da mesma forma se alimenta permanente e vorazmente a ideia dum Deus possessivo, vingativo e quase paranóico, na cultura ocidental, da mesma forma transparece uma imagem de que o poeta tem que andar com uma arma encostada às têmporas, a tempo inteiro; penso que em matéria de utilização das definições dos próprios sentimentos, o ser humano ainda é muito imberbe e talvez por uma questão de utilidade, interesse … mas aproveita a quem pensar que o poeta não tem sentido de humor, por exemplo? Aproveita a quem, que no quotidiano do poeta tudo “tem que ter uma explicação”, um significado, um pormenor que o diferencia dos comuns mortais; mais que melancolia, atribui-se uma mórbida qualidade ao poeta… o suicídio! Mas talvez que se coloque a questão duma forma errónea… a taxa de suicídio entre as forças policiais, diz-se, é muito superior à dos poetas e alguém se interroga sobre facto? E em comum apenas existe uma certa obsessão pela “ordem”, pela impossibilidade, pela constatação das próprias fraquezas diante dum mundo em permanente desordem, em ténue equilíbrio entre as suas forças. Existem poetas, artistas que “aguentam” essa pressão, outros não. Mas a desgraça não é dístico exclusivo para o artista… infelizmente, essa condição última expressa-se mais abundantemente onde menos se espera.

Nesse sentido o poeta, o indivíduo que procura em si uma superação pela palavra, e nesse espelho o acto e realização da “arte pela arte”, pode parecer estranho: mas ao escritor será sempre aposto o distintivo de outsider e deve ter a consciência da sua condição. A ordem do mundo não vai mudar só porque um individuo assim o deseja… e aí, o poeta parte em desvantagem: é um ingénuo, é um tolo de alma e coração, e como tal, de fácil predação! O artista, confunde muitas vezes, como um tipo sedento no deserto, a ordem do mundo e os movimentos imperceptíveis que este entende tomar… muitas vezes, o artista complica e complica-se nessa versão do mundo: ao invés de o contemplar, interiorizar para o reflectir, prefere tomar o próprio nas suas costas, como um peso com o qual só se perde tempo e energias, não entendendo a abstracta e fatal estratégia da teia da aranha. O poeta, umas vezes consegue a superação, outras não… o mais das vezes revela-se no papel de vítima de incompreensão, como ser mais vulnerável às coisas do sentido, e como tal, sucumbe mais facilmente: não serve de consolo, mas depois de dois milénios e qualquer coisa, alguém de bom juízo pode afirmar que a Jesus, já tenha sido alguma vez “compreendido”? E quando invoco Jesus, invoco qualquer centelha de divindade… se o entendimento não é imediato, a mensagem perde o relevo! Não é o mundo que desejava ter herdado, nem muito menos o que deixará por herança… mas convenhamos que o poeta, como artista que trabalha e vive noutro terreno, pode constantemente sugerir o mundo, mas não criá-lo ou recriá-lo!

Por outro lado, não serve de álibi, mas ajuda a compreender um pouco o facto da maioria dos poetas e outros artistas que mais iluminaram a cultura portuguesa, tenham conhecido a desgraça em vida e por consequência, as fatais mortes dos mesmos não tenham sido mais que isso mesmo: uma fatalidade! Portugal, mais que merecendo ou não os seus artistas, é um país lixado para o acto criativo. Portugal é acima de qualquer dúvida um país autofágico, e na grandeza, é-o o mais das vezes por acidente: partilho da opinião que Jorge de Sena tinha de que “o facto de Portugal ter produzido um Fernando Pessoa é um feliz acaso europeu que não implica nem garante, de forma alguma, uma literatura portuguesa no século XX”. É difícil encontrar resquícios daquilo que poderíamos chamar de identidade cultural portuguesa e como tal o mundo da arte ressente-se: a arte é quase sempre entendida como algo superficial, sem utilidade imediata e como tal dispensável. Não que entenda nesse complexo um sentido prático dum povo ou cultura, mas antes uma predisposição para eliminar de imediato o que não é compreensível. Portugal, mais que pequeno, é um país que sobrevive da mesquinhez e da inveja, mesmo entre elites… não vive, nem deixa viver! Agora, se merece ou não os seus poetas, é uma questão tão prática como paradoxal… um dos maiores poetas vivos da actualidade, que saiba, nunca foi um nome sugerido sequer, para um prémio maior, quanto mais para o Nobel. Falo de António Ramos Rosa…e lá está: não é um acrobata, ou malabarista ou algo que o valha, paciência! Fica com as homenagens da praxe quando se finar, que é por assim dizer o patamar mais elevado para os nossos artistas! Mas este é apenas um exemplo entre muitos que poderia ser salientado… e daí a apetência, penso, de novos valores, pese o valor da expressão, de partilhar experiências, a um primeiro tempo, por meio digital e só depois partir para outros desafios, ainda que os meios tradicionais já não pressuponham os mesmos prestigio e desafio de outrora e como tal, são pouco estimulantes e redutores. Ninguém, gostaria de pensar, convive bem com a ideia de ser co-autor do crime que é o “mais um livro na estante, que nunca vai ser aberto”. E aí, falo da edição de autor ou da edição em pequenas editoras que esfolam o autor até ao último cêntimo, a troco dum momento muito curto, curtíssimo, de glória.

Qual é o circo que cerca o escritor? E quanto isso lhe cerceia as Letras?

Por enquanto nada, porque não tenho compromissos com o mundo da edição… o meu único veiculo é o mundo digital, a Internet e sinto-me muito bem! Ainda não consegui, depois destes anos todos, encaixar a ideia que um poeta, um escritor só se realiza quando tem um livro editado, é que “acontece”… É muito redutora essa concepção. Não descuido que tarde ou cedo, e espero ter para tal o devido discernimento, o mundo da edição em livro será uma realidade: oxalá! Mas por ora, como escritor em construção, se assim me posso exprimir, sou mais um bicho de mato, um rude escritor desajustado com as “obrigações” a que se deve um escritor. Exemplifico: no JL, um jornal de referência no mundo cultural português desde há muito, constava na última edição, acerca dum encontro de Slam Poetry, que “ ideia é alimentar a construção dum texto colectivo, nascido da colaboração de todos os presentes. Em ambiente descontraído, com comes e bebes à mistura, procura-se dar à luz um novo trabalho escrito, seja ele em prosa ou em verso, que não pertença a um, mas sim a todos”… e até aqui nada de mal se não fosse a omnipresença do “comes e bebes”: Portugal acontece onde há “comes e bebes”… doutra forma, nada feito! E sublinho o trabalho do jornalista que não mostra sequer nenhum pudor em destacar o essencial: “comes e bebes à mistura”! Lança um livro, e o poeta tem que oferecer “uns comes e bebes”; comemora-se uma data e tem que haver “comes e bebes”… até nos funerais, lá estão eles, os omnipresentes “comes e bebes”. E penso que haveria muito a ganhar se nos inclinássemos mais para o essencial, que tornar um evento num limitadíssimo e pouco substancial serviço de restauração… é bom, mas não é tudo! E no meio, o escritor faz as vezes de cobaia que distribui autógrafos e beijinhos em avulso… é um papel pouco dignificante e um pouco de dignidade é como aquela roupa que não passa de moda: fica sempre bem em qualquer circunstância.

O escritor não é mercadoria, como podem muitos editores pretender… e cada um procura tirar os maiores proveitos possíveis por conta do escritor, a quem compete escrever… escrever! O poeta deve escrever e o vendedor de livros vender… e digo-o com alguma propriedade porque já vendi livros porta-a-porta e tenho imenso respeito por essa e todas as profissões e ocupações (bom, há uma ou outra, que admito que o mundo passaria muito bem sem ela!). O “circo” da edição é deprimente o mais das vezes… e na minha pobre opinião, o escritor raramente deveria comportar-se como um futebolista ou como actor de cinema: todos desconfiamos dos produtos em promoção no supermercado, não é verdade? Um escritor em “saldos”, a implorar um prémio aqui ou ali, o escritor com uma estratégia de marketing é quase sempre um espectáculo deprimente… é com agrado que qualquer escritor gostaria de chegar ao milhão de exemplares, mas pergunto-me: qual o preço? Com que embrulho? Quantas polémicas terá que inventar? Chega ao milhão por mérito ou por uma campanha publicitária bem montada por uma multinacional? Acima de tudo, há que fazer opções e não penso que o mundo da edição seja linear… mas a questão do preço a pagar é sempre pertinente.

Não quero dizer que abomine todos os “aparatos” do mundo, mas se assim for, então não sou nem tenho a ambição de transportar o “rótulo” de escritor e já é tarde para o futebol: escrevo por prazer… e quando o fizer por dever, tenha este caro discernimento para se retirar de imediato! Já transporto culpas suficientes para ter suportar as do tempo bem como a do dever “da imagem”!

Você é um hábil retratista de pessoas e cotidianos, não importa que apresentados com tons quase-surrealistas ou oniróides. É a familiaridade com a dor que te faz atento às nano-percepções que os ambientes [humano-pessoal e sócio-geográfico] te oferecem? Talvez um retraimento que lhe acompanhou o desenvolvimento? Como você enxerga a timidez quase arredia dos Simbolistas portugueses [dos quias te vejo herdeiro, em linha de descendência oblíqua]: António Nobre, Camilo Pessanha. O que se passa na cabeça daquele que escreve contando nunca ser lido, senão por alguns amigos. Pessanha mal guardava seus poemas com o devido zelo...

Todos são casos particulares e o mais das vezes de dificil percepção pelo mundo exterior ao da própria escrita. Não me sinto acorrentado num estilo particular, mas se o tivesse que fazer, tal como Pessoa e não vejo aí mal, o de invocar um poeta maior, negaria o simbolismo na minha poesia e se acontece será sempre de forma acidental, o que não me traumatiza, nem envergonha. Mas, o meu caminho na poesia, procura mais o contorno, o reflexo, o jogo de sombra e luz, o estranho jogo da liberdade poética e da luz ténue do jogo entre fantasia e realidade.

E acontece que por muito elogiosas que me sejam feitas determinadas comparações ou heranças, não as posso tomar com propriedade e por inteiro, por não me sentir merecedor de uma tal “chama” que me é estranha, seja por desconhecimento, por agnose deste ou daqueloutro autor que me possa ser atribuída determinado momento estético. Prefiro sustentar a hipótese do “acidente temporal”, porque pelo lado da minha pobre formação académica, grande parte do percurso natural do leitor, foi-me vedado; voluntariamente ou por imposição de prioridades, note-se.

Durante muito tempo, e se bem que escreva desde muito cedo na maturidade, não tomei a sério a possibilidade de divulgar por meio algum, a minha escrita. Por vezes, creio que por preconceito, por vezes insatisfação, licita ou não: acredito que Sena, e mais uma vez, não anda longe de realçar a autenticidade dum conjunto importante de factores, um estado determinante quando afirma que “por um complexo mórbido de modéstia (… em que longe de amadurecer, o poeta se refugia no espanto doloroso de ser uma pessoa como as outras que faz, todavia, coisas que outras pessoas não fazem – e isto sucederá tanto mais quanto limitado for o mundo espiritual do poeta e mais elevado o grau da sua refinada sensibilidade), então o poeta, se raramente se encontra com a poesia, mais raramente se encontrar+a com ela. (…) Aqueles, porém, que ultrapassam tais dificuldades (e o carinho dum circulo de amigos, o reconhecimento das elites, um status social seguro em que a actividade poética não seja uma doença vergonhosa, contribuem, muitas vezes decisivamente para que a maturidade autêntica sobrevenha) transformam o seu próprio mundo interior e verbal numa experiência que aprenderam a impor às suas intuições poéticas.”… E daí, que pense frequentemente na irrelevância que tiveram as “correntes” no meu percurso, porque não existiram… de todo. Muito mais moldado pela circunstância que pelo tempo, a existir “algo” na minha escrita será um acidente: dentro do meio que me envolveu praticamente toda a vida de escrita, esta andou pelas tempestades que Sen a salienta, a propósito das condicionantes da prática da escrita. Esta esmoreceu durante uma boa parte do meu percurso e ainda estaria, por certo, arredada se não fosse o mundo digital, um meio agradável para quem está afastado dos “circuitos” e de uma forma ou de outra, não expõe essa “doença vergonhosa” da escrita, por um mínimo de pudor ou por motivos de “sobrevivência”, um importante veiculo a quem se pensa já como “um caso perdido”.•

Daí, que por conta própria e “sábia ignorância”, debaixo duma condição de “suficiente grau pureza” pelo lado da insipiência, esta parte do percurso literário me seja muito favorável: por muitas que sejam as comparações ou heranças a alegar, não me sinto vinculado a uma “corrente” ou estilo. A palavra acontece, por foi acontecendo e não se perdeu.

No teu caso: as gavetas estão abarrotadas de coisas-poemas por rever? Você gosta de rever-se?

Não, de todo. É-me desagradável mesmo a revisão de textos antigos. A minha escrita, se se pudesse reduzir a uma imagem, seria a de um comboio que adquirindo um determinado ritmo, uma determinada velocidade, que não lhe agrada voltar atrás, à última estação por se ter esquecido dum passageiro atrasado… não por falta de respeito ao passageiro, mas por necessidade de prosseguir, ainda que desconheça em absoluto a estação última, o destino…

A revisão dum texto hoje, já não me é tão dolorosa quanto o era, mas a minha insatisfação continua por cá… incómoda, mas continua. Não tanto a de textos poéticos, mas mais a de textos mais densos… e se for o caso de haver curiosidade, diria que não é saudável ter um manuscrito de um romance, terminado há mais de dois anos, por rever… ainda que seja também obra heterónima, mas não de Leonardo B., lá está, em dois arquivadores, à espera sabe Deus de quê: talvez que me passe a preguiça! - O mesmo acontece com toda a obra poética que vai de 1983 a 1996 e que acondicionei num blog que está encerrado, por ora, a aguardar a compilação dos momentos que penso mais relevantes e que foi, por assim dizer, a minha porta de entrada no mundo dos blogs: não sabia o que fazer às gavetas e arquivadores que se espalhavam, sem qualquer ordem, e decidi que à medida que ia destruindo o papel, o texto “saltava” para a Última Estação de Ricardo S., o nome do blog… e acrescento a isto um Conto Infantil, que só duas ou três pessoas conhecem, e aguarda um caminho também… talvez um destes dias!

Não há muito para contemplar, naquilo que escrevo: aprecio muito, andar, ir sempre em frente… aliás aborrece-me sobremaneira rever um texto, ainda que a leitura de outrem seja um autêntico prazer… mas o mundo gira e amanhã ou um destes dias, talvez que seja tudo diferente!

Arte para você é "Cerimônia", no sentido Ritual-Litúrgico do termo? Diga-me as ambiências que propiciam maior altitude a Leonardo B., por sobre este nosso chão tão raso.

Não há segredos ou fórmulas mágicas, mas no meu caso, ajuda-me muito uma compreensão da minha intuição, das necessidades do lado mais orgânico, o reconhecimento do momento: é um processo longo, mas não muito árduo. O amadurecimento, se posso alegar semelhante estado, trouxe-me algo positivo para o acontecimento da escrita… importam-me mais os momentos, os apelos da palavra, a urgência, que um “modus operandi”! Com o tempo, esses tiques passam. Tal como o Za Zen, a poesia acontece em qualquer parte, porque tem que acontecer: se o ambiente for sereno, tanto melhor… mas não necessito de conventos para a escrita! Já me basta o peso dos ossos e da restante massa do corpo!

Não tenho uma forma específica de trabalhar e penso que não vou ter nunca: pode parecer ridículo, mas o romance que falei atrás, o único completo que está por rever, “aconteceu” duma forma muito particular e diria até dolorosa… para que não me incomodassem a tempo inteiro, que “estava” muito tempo atrás dum monitor e coisas do género, eu e a minha esposa engendrámos um esquema que se não foi perfeito, foi pelo menos engenhoso… passei quatro meses “doente”, ou para lá caminhava: Durante esse tempo, não tive horários, mas por norma escrevia das nove da manhã até às três, quatro, cinco da manhã seguinte, sentado na cama, sem escrivaninha, rodeado duma montanha de livros e papéis espalhados por todo o lado. Foi muito enriquecedora, a experiência, mas não creio que a volte a tomar… escrever em demasia, faz mal às costas!

Há cantores-poetas extremamente arredios e/ ou que mascaram a timidez, eventualmente, até a absoluta excentricidade. Ou olham pra baixo, ou mastigam as palavras, ou berram como se quisessem fugir. Penso em Tom Waits e em Bob Dylan, em meio a dezenas de exemplos [Michael Jackson se enquadraria neste grupo, sendo "a máscara no rosto e a transformação de si para fugir de si, tentando nem ser mais este híbrido", só o efeito colateral complicador no seu caso; em seus clips, veem-se até metamorfoses animais!]. O que vc acha desses poetas da música? Podemos ficar só em Tom Waits e em Bob Dylan, já que os exemplos são inúmeros.

Talvez mais paradigmático seja o caso de Leonard Cohen, quanto mais não fosse pelo facto de ter escolhido como seu Nome-Dharma, Jikan, enquanto permaneceu no Mount Baldy Zen Center como monge, sendo que Jikan, parece-me, significa “o que se dedica ao silêncio”.

A insatisfação conhecida de Cohen em relação ao seu trabalho, a sua permanente luta interior, aproxima bastante o poeta desse mundo em que mais que essências ou conteúdos, são mais importantes os reflexos que se apresentam como uma possibilidade de despersonalização, ao mesmo tempo que prossegue um caminho aparentemente seguro, aparentemente desconhecido, mas que em todo o caso se reflecte e origina obras de arte que se superam, muito para lá da concepção original. A história da música está pontuada aqui e ali com este tipo de compositores que se superam, muito para lá do imaginado por si próprios: no entanto, creio que todos eles têm um ponto em comum: a extraordinária capacidade para a insatisfação, a desilusão perante as “exigências” irrelevantes à própria obra… como se a busca estivesse muito para além das aparências…

A morte é a cura da vida, ou há uma cura anterior a esta "assim-chamada-última"?

Há uma tentação enorme, por parte do escritor, de explicar a morte fenómeno, a morte na sua dupla referência, ou contraponto, o inverso da vida, mas eu prefiro a abordagem das cinzas, do retorno do corpo ao seu estado integral na natureza… ou não fosse um principio de vida, uma matriz para a vida: “das cinzas às cinzas”!

O poeta serve-se das alegorias da morte, do obitus, com excessiva leveza, com uma obsessão quase doentia ao modo de Brueghel no Triunfo da Morte, mas o que se explica quando não há nada a explicar, senão aceitar… ou melhor, tomar o reflexo e daí tentar uma compreensão unívoca, mas uma percepção diversa, assim como a temos para as coisas da vida: por vivermos, por nos sentirmos imbuídos de vida, saberemos explicar melhor a dita? Então o que fazer da concepção da morte, quando não a conseguimos abordar senão no interior da imaginação. A mors não é fim, mas antes uma passagem de tempo, um acidente no lapso de tempo, um passamento, ou assim o quero acreditar… já o obitus, carecendo de certidão, acontece porque assim o decidimos.

Você lê autores místicos? Ouve músicas sacras? O fado ainda é uma liturgia da memória e pesares salmodiados em Portugal, ou este debruçar-se sobre as ausências [pelo menos de forma tão assumida...] já está fora de uso? A Argentina ainda precisa do Tango [a saudade passionalizada, mais irritadiça que melancólica], e nós do Samba [a melancolia transfigurada em "pisos e levezas", ou catapultada ao rir para seguir em frente; os "pagodes românticos" ainda suspiram pelo leito ou beijos da amada...]. Portugal ainda precisa do Fado?

Portugal precisa do Fado porque não tem muito mais aonde se agarrar. É um pouco como o futebol: vai vendendo, mesmo que seja gato por lebre. Não sou especialista, nem gosto muito de opinar sobre a questão do Fado, enquanto tal, mas a ideia que passa para o exterior, da curiosidade étnica ou estética, acerca do género musical é muito díspar… encontramos de tudo: puristas que negam o novo fado ou os novos fadistas, o que vai dar no mesmo, optimistas natos que sobrevalorizam a qualidade de qualquer objecto que se mova e brilhe, e ainda os expectantes que não gostam de ver convertidos “valores” em modas: a morte é súbita, quando se chega a esse estatuto. As modas são efémeras em demasia e pelo caminho levam excelentes intérpretes que se deixaram deslumbrar pela facilidade “do êxito”… e como é difícil o ponto de equilíbrio! Agora, e se Arquimedes já sabia desta história toda? Claro que sabia!

Quanto aos meus gostos, ou audições, já o meu ecletismo me atraiçoa, o mais das vezes… mas gosto que assim o seja: não aprecio os seres monótonos que se agarram a um estilo de música, a um estilo de escrita, a um estilo de arte… é muito limitado, o ser e estar linear, muito certinho que senão cai! Mas o facto de não apreciar a monotonia, não quer dizer que não a respeite… muito antes pelo contrário: ainda que seja parvoíce fingir que não sabemos que o eclético desdenha o ser monótono e vice-versa; ou melhor, desdenhamos todo aquele que difere de nós, nem que seja por uma questão de princípios.

Mas, da música sacra ou autores místicos? Recebo-os na minha casa interior com um prazer inexprimível… hajam oportunidades: ainda que faça sempre a advertência de que a minha inexperiência, ou ouvido “desafinado” possa não corresponder ao resultado esperado… mas tenta-se sempre de novo!

Quais as liberdades que o uso de um heterônimo confere? É algo facilitador ou "híbrido-problematizador"? Por que Pessoa precisou de quatro? Aqui entre nós, Mário de Andrade se sabia mais de trezentos, e não se despudorava em usar sempre o mesmo-outro Mário de Andrade. Isso é fruto da timidez, ou possibilita a "evocação" de avatares ocultos? Seria algo como um "rito de conjuração"?

Não é uma questão fácil de abordar, mas também não é difícil… a questão dos heterónimos, que utilizo, por um determinado principio surgem do nada e vão maturando e passam um crivo invisível, uma espécie de processo inverso de desambiguação. Não se trata de capricho ou pretensiosismo, mas antes e apenas uma opção, como a de quem arruma os livros numa estante: uns ordenam, outros não, outros ainda não querem estantes e maioria nem sabe como os arrumar… nesse sentido, há uma ordem possível: tentativa e erro!

Ao contrário do que se possa pensar, o heterónimo permite uma liberdade de movimentos que por vezes não se alcança com um nome próprio… é apenas uma questão de escolha, um nome: Leonardo B. não é excepção. O que me permite, acima de tudo, é uma movimentação sem grandes pressões, sobretudo no meio que me rodeia, o que pode parecer ambicioso, e é de facto: disfarçar as grandezas e as misérias dum poeta, numa aldeia pequena como a minha não é fácil, pois que ninguém, ou poucos, sabem quem é Leonardo B.! Pois que qualquer das formas, se olhassem com mais atenção ficariam exactamente no mesmo ponto: ninguém, ou poucos, sabem quem sou, e no entanto falam comigo, condenam-me as horas que passo atrás dum computador, pretendem “adivinhar” o que motiva a minha ausência… ou seja, talvez não seja mais que um jogo, um espelho onde me escondo e tento comprovar com a ciência que me é permitida, resolver o enigma maior do ser humano: o que está por detrás da aparência?

No meu caso, não há muito a esconder, não há rito, não há matéria para vasculhar. Um nome, como tudo na vida, é acidente… a forma como o abordamos é que esconde muitas propostas: a minha, como se fosse uma divisa, é precisamente Disce Ultra Aparentium Videre, aprende a ver para além das aparências, condição maior para a poesia…

Se o consigo ou não? Isso já é outra história…

Obrigado, Leonardo.

[entrevista editada no Bloco de Notas, de Marcelo Novaes, 2 de Julho, 2010 - imagem de Leonardo B.]

Objectos Pessoais #70

2011-08-24T17:19:00.000+01:00

Não foi sem surpresa, com muito e grata surpresa, que há pouco, ao iniciar uma breve “volta” pelos blogs que estimo e há tanto tenho andado arredado, me emocionei em particular com a Tertulia Literaria de Anna Rossell, que me oferece, hoje, um texto que recolho sem as palavras condicentes com o que sinto ao tomá-lo entre mãos e sem hesitar o afirmo que não o conseguirei tão cedo, traduzir esse sentimento tão profundo a que nos habituámos a chamar de gratidão, por uma palavra, por um gesto, por um acto que não seja senão o de emudecer e entregar, incondicionalmente,

Um grato e imenso abraço, Anna

[imagem: reprodução de Self Portrait, Laura Anderson Barbata, em Art&Arte]

2011-05-23T13:38:00.000+01:00

«Se não fosse o ponto,

o ponto de paragem,

Não existiria a dança,

e nada mais existe senão a dança.»

T.S. Eliot

Na pele da palavra, da nossa palavra... à conversa com Adriana Bandeira

2011-05-09T12:16:00.003+01:00

Adriana Bandeira - Leonardo...é comum lermos um poema, um texto, uma frase e, de certa forma imaginarmos o autor como aquele que sempre soube o que ia dizer. Neste aspecto é imaginário indigesto consumirmos a palavra como já pronta, plantada no seu autor, desde antes. Poderia nos falar um pouco de teu processo dentro disto? Porque escolheste escrever?

Leonardo B. - Seria dramático se assim fosse, Adriana, a “palavra pré-confeccionada”, o objecto de arte já impresso, pré-fabricado em cada um de nós, como uma fatalidade, um destino ao qual não nos podemos furtar, pelo menos àqueles que ainda gostam de encontrar o mesmo rosto todos os dias ao espelho, pela manhã, com mais ruga, menos ruga. Prefiro pensar, refazer diariamente a minha relação com a palavra, e pretende-la como uma união de facto, como um “casamento secreto”, em que cada um sabe das suas obrigações e deveres, dentro de portas, mas entre si e diante do mundo, entrega-se incondicionalmente, sem fronteiras ou regras bem delimitadas, e naturalmente, sem julgamentos desnecessários, nem ambições frustradas por antecipação… eu e a palavra, damo-nos bem, mantemos a relação saudável e sem máscaras, sem contrato assinado no cartório, sem a necessidade de manter a “fachada”, o cadastro limpo e imaculado, ainda que de quando em vez haja lugar para uns pequenos delitos, umas pequenas traições, nada de mais… Por outro lado, seria indigesto, e pego na tua expressão, se a palavra já estivesse “cá dentro”, devassando o meu espaço, como dona e senhora da minha vontade e vice-versa; a palavra tem mais que fazer, para obedecer a um estereótipo, que ainda que seja muito confortável, não funciona, é redutor; em determinados momentos, abrem-se excepções na nossa relação, mas sempre com o cuidado dos amantes… deixo-a ir e voltar, quando deseja e bem entende, e penso que me exige, mais ou menos o mesmo, por muito que nos custem algumas separações forçadas…

Porque escolheste escrever?

Ora aí está “a pergunta”: Adriana, terão as coisas mais simples uma resposta convincente, imaculadamente decente? Porque é que as nossas paixões são comparáveis, por baixo, aos tornados que arrasam tudo à passagem, montanhas e monumentos milenares, incluídos? Porquê, ao idiota que se aventura no mar para ir descobrir um mundo qualquer, que nem nos mapas existe, disposto aos caprichos das tempestades, e nem sabendo muito bem o que vai fazer às Índias, às Américas ou ao Japão? Porquê ao homem que insiste em pisar o solo lunar, sem que faça a menor ideia que aqui no quintal ainda existem milhões de perguntas por responder e questionar, uma família que o reclama para o jantar que arrefece, mas não... o tipo teima ir mais além, na escuridão da sua ignorância, sem se aperceber que nem há uma questão a responder… nada de nada. Não faço a menor ideia porque escrevo, nem sei bem onde arranjei este “contrato” com a escrita. Sei que foi há muito tempo, já tivemos bons e maus momentos, e nem sei se foi a escrita que me escolheu ou contrário… nem faz diferença. O mesmo já me aconteceu com as tintas, com a pintura, um caso furtivo, diria, em que “as coisas não funcionaram” e tivemos a coragem de concordar mutuamente que cada um ia à sua vida, sem causar mais danos ao mundo… o que não quer dizer que não nos encontremos de novo, eu e a pintura e voltemos a ter um caso, não… acredito que está sempre tudo em aberto e com os anos fui aprendendo a entender que uma das expressões mais abjectas que utilizamos todos os dias é um “nunca mais”. Da mesma forma, que a minha relação com a escrita é desapegada, e como tal, senão mais frutífera, pelo menos mais sincera, com a pintura acontece o mesmo… talvez um dia nos encontremos por aí de novo, e nunca se sabe… Enquanto houver incondicionalidade e sinceridade à “flor da pele”, tudo fica em aberto e vai ficar, até porque é aí que tudo começa e acaba, na sinceridade ou na falta dela.

Não é raro que tua poesia inspire uma denúncia sobre a morte. Quando chego a isso costumo apontar a verdade pontuada a cada parada, no ritmo da escrita mesmo; costumo dizer que o poema nasceu em carne viva. Concordas comigo? O que achas desta analogia?

Não é fácil concordar ou discordar, porque é algo que nos escapa, enquanto pessoas simples que estão a dar forma a algo, na constante procura do resíduo, do que sobeja da vida, para o enformar e dar-lhe vida, animar. E aí há uma tentação enorme de nos comparamos a “criadores”, mas nada disso, essa perspectiva é muito presunçosa, ainda que haja quem a tome em forma de remédio, às colheradas, todos os dias, mas isso não é o que mais me importa… isso é água-benta que cada um toma a que quer. Na minha perspectiva, o escritor, o artista enquanto ser que vai embirrando com o mundo, inconformado, esgravata, quando muito, um pormenor, um acidente feliz no seu dia, uma palavra que alguém se esqueceu de semear e vai por aí, sem rumo, mas com a teimosia indispensável de quem se pensa poder “alterar” o inalterável… e por vezes os sintomas muito semelhantes ao “acto da vida”, ao acto dum parto: uma luta intensa num lapso de tempo, um resgate para a vida do que se sabe ser um combate desigual, medem-se as forças entre o que temos por vida e morte, a ansiedade extenuante do combate e no final… aí estamos: prostrados, exangues, como se se tratasse do nosso último momento, a última parte dum ritual, o fim, e afinal não, ainda “estamos vivos”, o poema está são e salvo, pela nossa parte. O que lhe acontecerá depois, já nos ultrapassa…

Tenho muitas vezes presente, e de forma bastante vivida, o dia em que assisti ao parto do meu primeiro filho e que inevitavelmente revolveu-me, mexeu na minha estrutura interior, na forma como se condensa a minha relação com o mundo… tudo naquele, nesse momento é tão frágil, tão breve, tão desigual e ao mesmo tempo tão claro, tão evidente, que só nos pode apequenar, a nós homens que “assistimos” a essa luta com a convicção que estamos dentro e com a mesma tenacidade, com a mesma audácia que a mulher que “entrega à vida o que lhe pertence”… mas não; estamos, ainda que de corpo e alma, e o pouco que nos compete é estar ali, a observar, a ajudar nas coisas práticas do parto… mas, da sala, enquanto homem num mundo estranho que é a maternidade, trouxe, para além das muitas emoções que não cabem na nossa conversa, nem as saberia materializar, o que soube reter, o que me foi permitido reter da grande metáfora da vida, do nascimento duma criança, filho meu, e que desfaço e refaço muitas vezes, enquanto escrevo, enquanto me entrego de novo ao mundo, enquanto ser frágil que fui e que sou, em constante dor, que não é nem de parto, nem de chegada… é outra coisa qualquer, uma outra forma de analogia e semelhança de vida, uma constante busca duma outra dimensão da vida; aí concordo, salvas as distâncias, que sinto o poema carne viva, ou melhor, um pequeno sopro que não sabe muito bem da sua dimensão, mas que existe e está lá, a ganhar nos lapsos do tempo, a força, a coragem, o despojo que nos falta no quotidiano, banal e comum. E é consolador, muito consolador, o sentimento de que algo que em nós morre, e que vai morrer necessariamente, poderá ressuscitar “no outro”, ganhar uma nova forma, uma outra dimensão, uma essência independente, algo que nos escapa, mas consola, apesar de tudo. Talvez que daí, o meu quase desapego ao poema, para me entregar incondicionalmente à palavra, e neste particular, à poesia… mas daí a “ser poeta”, vai uma grande distância.

A barca dos amantes...ali tem um título curioso que preciso saber: o que é “ A criança inacabada”?

Nada de enigmático, nada de mais… para o caso de ser relevante, Adriana, comecei a rascunhar aquilo que vulgarmente chamamos poemas, bastante cedo… talvez com treze, catorze anos, coisas pequenas, que hoje poderia facilmente negar, mas na altura deram um jeito terrível para manter uma “certa aura”, que em plena juventude, o maior e mais imediato proveito que trazem são umas quantas conquistas femininas e um “causar impressão” nos professores de Português e consequentemente, uma ou outra nota um pouco melhorada, e até aí, tudo bem… e o depois? O depois é o pior: quando chega o inevitável sentimento de que somos o novo Pessoa, ou algo que o valha, é que vem o Inferno.

Escrevi regularmente até aos meus vinte e cinco anos, mais coisa, menos coisa, até que, e mais uma vez de mútuo acordo, eu e a poesia separamo-nos durante um período suficiente, ainda que longo, mas proveitoso para ambos. A esse período anterior, esse meu primeiro contacto com a poesia, em que assinei como Ricardo S., fui guardando por anos e anos, aos tombos, nas gavetas improvisadas, o que sobrava do papel que não foi rasgado ou esquecido nas mudanças de casa. Do que consegui reunir desse período, nasceu o blog A Última Estação, que está provisoriamente encerrado, por diversos motivos: ainda salvei cerca de trezentos textos, que ainda espero compilar decentemente, retirar do formato digital o melhor possível, e reunir uns quantos de forma a encerrar em definitivo esse capítulo: a haver livro, chamar-se-á “A Criança Inacabada”, o que já esteve muito perto da edição, mas não considerei oportuna, e nos moldes que me foi sugerida, não seria proveitosa para ninguém… então, lá estão, ainda por se verterem em tinta no papel, quando assim o entender por melhor momento. Pelo menos desapareceram as pastas arquivadoras e os originais, que fiz questão de destruir à medida que ia colocando cada texto no Última Estação… menos bagagem por transportar!

Ao ler teus poemas algo rasura, marca que eles apenas são um resto. Explico: é como se apenas uma parte ali estivesse. Assim também parecem ser tuas frases quando comentas no Indecentes Palavras. Seria um poema, sempre, inacabado?

Pode parecer uma analogia ridícula, mas vejo-me e não raramente, como uma espécie de médico legista, de palavras e sentimentos, de resíduos emocionais, de detritos pouco interessantes, e não raras vezes levo-os para dentro da escrita, autopsio-os com a minúcia possível, mas perco-me muitas vezes no detalhe insólito e desinteressante, com o que está por dentro… não tenho urgência do diagnóstico e isso faz de mim um péssimo sobrevivente, no mundo. Ainda assim, tenho muitas vezes presente os versos de Poe, “all that we see or seem, is but a dream within a dream”, que para o bem ou para o mal, trago-os para a minha percepção que tenho da palavra, da palavra que sobra da palavra e se refaz numa outra… numa incompletude, numa imperfeição da percepção da palavra, que pode ser constantemente alterada, de todas as vezes que ainda não a sentimos esgotada, aprisionada nos dicionários, e assim “ela” o permita.

O poema, como território de exploração emocional, existe enquanto persistir essa noção de efémero, de frágil, de incompleto dentro de si… e raramente, senão nunca, como objecto final, obra finalizada, matéria de facto para ser estudada: a ser assim, vejo-o como mau sinal… já nos fizeram o funeral há muito tempo e as medalhinhas comemorativas já foram distribuídas com profusão. É essa a sina da poesia, que haveremos de fazer?... (risos)

O que são, como lugares subjetivos, os espaços de escrita e de leitura? O sujeito que lê seria o mesmo que escreve?

Frequentemente coincidem, assim creio, Adriana, ainda que haja um fosso a separar ambos, um fosso enorme que podemos apelidar de “exposição”, o suporte papel, por norma, a ponte inevitável entre um e outro, entre ambas as margens.

A dificuldade de comunicar, de esvaziar esse espaço subjectivo, tem sido atenuada com a descoberta, com “democratização” da escrita e da leitura nos meios digitais, o que naturalmente é visto como um perigo, um alarmante caos nos pretensos meios eruditos, mas isso não é questão onde me detenha por muito tempo, até porque as regras do jogo mudaram e vão continuar a mudar a um ritmo vertiginoso… preocupa-me mais a questão do “até quando?”. E o mais é óbvio, “desse lugar”: onde se ganha espaço de relação entre escritor/leitor, no mais das vezes perde-se o poder, o que de mágico tem própria escrita, o do seu amadurecimento enquanto relação no espaço e no tempo do indivíduo, o poder de crescimento no horizonte do individuo… e nos meios digitais, tudo é tão breve e fugaz: “coleccionam-se” amigos, pretensos admiradores, luta-se arduamente pelo número de comentários em cada post, com ligeireza “aceitamos compromissos”, não se criam “tempos” para ponderar o essencial nessa relação, tão frágil que são os espaços partilhados da escrita, entre quem lê e quem escreve… mas no fundo da questão, é tudo uma questão de reciclagem: o mesmo passa-se no meio quotidiano da edição, e da “promoção” da imagem do escritor e mais raramente do livro, e no mais das vezes de modo bem mais deprimente… a diferença está na remuneração ou na falta dela, na exposição mediática que tanto se odeia da mesma forma que se procura com uma devoção quase irracional… e ele há tantas formas de se querer fazer passar por vitima dos paparazzi… (risos)

Li uma entrevista que deste há algum tempo atrás. Ali descreves o momento em que passaste dias escrevendo...e que acabaste por herdar uma grande dor nas costas(eheheehheheh). Pois bem...ser tomado pela letra, ser invadido pelo desejo de marcar, de registrar...escrever. Como descreves isso?

O Fernando Pessoa chamaria êxtase místico, eu prefiro chamar “necessidade a quanto obrigas.”(risos)

O texto que então escrevi, ainda está intacto, sem revisão, com setecentas páginas por acontecerem livro, talvez um dia, ou talvez não… é, penso eu, um rascunho de romance histórico que “tinha que acontecer”, naquele momento, naquele período. A grande herança que trouxe, de então, dos quatros meses de reclusão voluntária, essa grande dor de costas, é algo que ainda a esta distância dói, não nas costas, na região lombar propriamente dita, mas no acto de então “ter tido que me esconder” para escrever, a coberto de alguns cúmplices, o que é tão abjecto e quase surreal, que entendo que devo assumir… triste, mas verdadeiro. Num meio onde o individuo que pretende escrever é visto como um parasita e com a agravante de que se não há rendimentos palpáveis, então a “doença é grave”, está feita uma parte do quadro: “escondi-me”, “adoeci subitamente”, refugiei-me dos olhares penetrantes de quem encara “estas coisas da escrita” como uma perda de tempo, própria para vadios . E se calhar até têm razão, os meus queridos detentores de todas as verdades, até porque o mundo é pequeno demais para que eu o consiga entender e quando se chega à parte onde se encontra o umbigo, o do outro, nunca o nosso, é uma complicação… e então, houve a necessidade, a “urgência da escrita”, para finalizar o mais rapidamente possível o que tinha entre mãos. Claro que preferia ter redigido noutras condições, com outra disponibilidade e envolvimento com o pequeno mundo que me rodeia, mas não se pode ter tudo… tive um apoio inesgotável por parte do meu filho e da minha esposa, que abdicaram de mim durante demasiado tempo e me ajudaram incondicionalmente no processo, os únicos a quem devo um gratidão eterna e inominável pela compreensão que me dedicaram, e foi o que sobrou… o resto, seria “dourar a pílula”, que talvez por tão amarga, ainda não a tenha conseguido retomar original do texto para o rever e dar um rumo … mas tudo, tem um tempo e cada um deles não mais curto que o outro, mas antes do mesmo espaço, da mesma dimensão.

Um psicanalista francês, Jacques Lacan, diz que o estilo é o homem. Também aponta que “ o estilo é aquele a quem me dirijo” ou seja, sempre minha fala, meu registro diz respeito a um endereçamento. Sem endereço...não teremos fala, escritura, gesto, texto. O que pensas disto?

Antes de mais e com o devido respeito, o tipo tem um sentido de humor que invejo, por certo… e ainda bem que assim é: são poucas as pessoas mais deprimentes que as pessoas ligadas à “área do ser humano” e artes, que as que se isentam do sentido de humor… são um estorvo bem intencionado, mas não deixam de ser um estorvo.

E efectivamente, mesmo não conhecendo Lacan (mea culpa, mas não chegamos a todo lado), conheço-me um pouco mais que nada e algo do mundo que me rodeia para tirar partido dessa reflexão, tão acutilante: parto, sim, parto do principio que o individuo é barro moldado pelo ambiente que lhe rodeia, quer o oprima enquanto ser humano, quer o liberte pela comunhão de interesses, objectivos, afectos… e no entanto, por muito que se queira evitar a ideia perigosa de que o homem não têm fronteiras geográficas a delimitar, enquanto artista, a ideia subjacente, está lá: enquanto “poeta”, eu não sou de lado nenhum, de ninguém, mas isto enquanto poeta ou pintor… assim que “baixo à terra”, como ser humano não me consigo escapar a essa teia invisível que é a circunstância, o território emocional a que estou circunscrito… e se por questão de comodidade, se por uma questão de conveniência, se por uma questão de sobrevivência, o endereço, o laço que nos entende e solta é o mesmo que nos prende, e habituamo-nos facilmente a essa “ordem das coisas”, tão contestada quanto imutável no tempo.

Encontramos essa evidência em qualquer parte, bem delimitada… até na poesia, Adriana... até com o Sá Carneiro, quando pensava, escrevia e deixou ao mundo que “Eu não sou eu nem sou outro/ sou qualquer coisa de intermédio”, que passe a heresia aos puristas, tem tantas leituras quantas um grande verso pode ter. Não sei quantas polaridades tem o artista, mas apostaria que ultrapassam as duas possíveis; ao artista que se diz livre, pleno de voo, pleno e sem amarras, é já “outra coisa”, mas não a mão humana; Ao artista que procura no mais além, no outro, no outro lugar o seu ponto de referência e orientação, é já “outra coisa”, também, mas não ele próprio… então, o ser ambíguo pode nem ser uma fatalidade, mas pelo menos dá uma grande ajuda, e isso nem é motivo de preocupação, até porque não falamos de outra coisa desde que o homem aprendeu a comunicar… o nosso lugar no mundo é uma fixação, um interrogação a full-time que se digere muito bem, até porque a resposta anda por aí, mas ninguém a viu, não há tempo… temos mais que fazer. (risos)

Contudo, claro que preferia andar por aí no mundo a espalhar os versos de Jorge de Sena, “Nenhum mundo é meu. Todos estão em mim desde que existo.”, mas isto é poesia, é a esfera do possível enquanto poesia, mas tão somente poesia… o poeta tem uma tremenda habilitação para fazer revelações, mas tem pouca queda para revoluções na explicação do ser humano… bem que tenta a aproximação, mas é sempre terreno minado.

Quanto ao Lacan, vou colocar nas minhas leituras obrigatórias, disso não duvido… (risos)

A pontuação é sempre...do leitor. Digo isso porque embora existam os pontos (exclamação, interrogação, vírgulas e etc) de quem escreve, o sujeito que lê o faz naquilo que pode associar suas próprias pausas. A poesia facilita o reconhecimento do texto que vai ser outro sempre, a cada vez que lido vai depender da respiração do leitor. Tens esta percepção ou achas que quem fala é somente o escritor?

A pontuação, como qualquer outra convenção, reparte os seus méritos entre o capricho e a necessidade… a que sobra é a parte que nos faz falta. (risos)

Ainda no inicio, nos meus primeiros tempos na poesia, levei um “sermão” dum tipo mal-humorado, acerca da pontuação dum texto que tinha enviado para a redacção do DNJovem, que então era um suplemento dum jornal de grande distribuição, e que por mais voltas que eu desse, não encontrava justificação para tamanha reprimenda: ainda pensei em argumentar, ponto por ponto, que não, que tinha respeitado as regras todas da casa, ou então alegar em minha defesa que o José Saramago, muito antes do Nobel, também tinha uma relação difícil e incontornável com a pontuação, mas não… não enviei mais nenhum trabalho e com isso, nem eles, nem tão pouco eu, ficámos a perder grande coisa.

Na poesia, a pontuação é um luxo que não vemos assim tão abundantemente espalhada noutras áreas da escrita; creio que há um respeito muito grande pela fluência da palavra, pela sua dimensão enquanto um todo chamado verso, pelo intenso jogo de “tentativa e erro” e consequente correcção, que não vejo em muito géneros. Por vezes faz-se muita batota, mas essa só está ao alcance dos que andam há muito pelas ruas da cidade, da cidade da poesia… quem mora nos “subúrbios” tem que ter muito mais cuidado, andar com as contas da pontuação bem alinhadas e em dia, até porque a concorrência é feroz e não perde uma oportunidade para fechar a “casa do poeta” assim que lhe apanhe uma falta.

Quanto ao leitor? Ao leitor cabe sempre a última palavra, o último acento, mesmo que não faça o menor sentido, mesmo que o “rosto” do poema fique desfigurado, por falta duma figura de estilo que nem os prontuários se haviam lembrado, por uma falta de fôlego que por vezes se confunde mais com falta de ar, por uma virgula tão absurda quanto desnecessária… mas fazem parte do jogo, essas regras e não há como esquivar; pena é que a “cadeira” do leitor seja diferente da do escritor e não é em vão que a nossa percepção depende sempre muito do lugar que nos encontramos no mundo

Mas enquanto poeta ou escritor, ou algo que me valha, espero sempre um pouco de paciência, até porque o Prontuário Ortográfico não é um objecto assim tão divertido quanto isso… e se ainda viesse bem ilustrado e elucidativo como alguns livros que todos bem conhecemos, do género do Kama Sutra, ainda vá que não vá… (risos)

Poderias apontar tuas grandes referências para escrever?

Adriana… agora, sim… sou apanhado de surpresa, e tenho duas hipóteses: a primeira e a segunda! A primeira faz-me inclinar para “confessar” a minha admiração por Milosz, por Rimbaud ou Maiakóvski, por Pessoa ou por Whitman, por Malcolm Lowry ou Emily Dickinson, e a lista podia ir até ao céu. A segunda é que conhecendo um pouco de alguns excelentes poetas, bons escritores, extraordinários músicos e pintores, não me sinto especialmente inclinado para apontar um nome, uma “escola”, uma influência. Recolho, como penso que muitos de nós, com uma agradável sensação qualquer poesia que me faça sentir tolo, declama-la só por declamar, na minha privacidade, mas nenhuma referência forte, nenhuma herança em particular pretendo tomar dos que tenho por meus mestres: escuto-os, trago-os e sigo o meu caminho, aquele que procuro, aquele a que Emerson se referia como o Caminho em Si, nada mais…

Por outro lado, é quase inevitável a música, a omnipresente música… aquela com que escrevo, aquela com que leio, aquela que tem que estar sempre por perto, isso sim, confesso… e mesmo assim, não tenho uma referência, um género que me faça sentir perto da minha zona de conforto… apontar nomes é difícil, mas “estou em casa” quando escuto algo da Virgínia Astley, dos Durutti Column, do Jan Garbarek ou do Gismonti, sinto-me bem com a Björk quando não necessito de tanta concentração, trago da estante os poucos Chet Baker que tenho quando estou de bem com o mundo… e ficava dias inteiros aqui, a discorrer sobre cada um deles.

Mas se há dois ou três nomes que me colocam em sentido… é aí que pretendes chegar? Certo! Na poesia, o Ramos Rosa e o Al Berto, na literatura contemporânea o Murakami e o Rushdie e o grande livro da minha vida, não hesito, é “O que Diz Molero”, do Dinis Machado… e há mais alguns por perto, mas não digo….

O que te faz ...escrever?

Com as devidas distâncias e diferenças, acredito que é o mesmo que move o Cristão, o Muçulmano, o Judeu, o Hindu a recorrer às suas Igrejas, aos seus Credos; uns chamam-lhe Fé, outros podem-lhe chamar insondável magnetismo, mas basicamente, o que nos move e nos une são as semelhanças: as idênticas buscas, as idênticas dúvidas, a idênticas recompensas que em principio nunca virão ou não chegarão a tempo, mas confortam-nos, preenchem-nos, dão sentido a um caminho, apontam perspectivas, alinham horizontes… todos vagos, frágeis ou meras ilusões, mas movem-nos, fazem do nosso corpo inútil algo de válido para o mundo, ainda que de forma efémera, sempre efémera… e tudo isso raramente tem uma explicação racional, não é verdade?

Amante ... a palavra amante diz respeito a estar em busca do amor. Para além de ser objeto amado, o amante está ciente que sua busca é constante. Para quem lida com as palavras isso é mais do que uma verdade...é o ponto de partida. Não findam as faltas e nem as palavras. Pensaste nisso ao escolher o nome do blog?

Quando iniciei o blog, a Barca, não tinha a menor ideia do que poderia decorrer, nem me “assaltaram” os dilemas do nome a dar, essas coisas pequenas; Intuía apenas que queria regressar à escrita, ao texto poético, ainda que as bússolas não fossem muito claras no sentido a tomar. Então, em sinal de homenagem a uma canção que nem será necessária a explicação da importância que tem em mim, ficou e foi ficando como A Barca dos Amantes e até hoje ainda não tive problemas com o titulo que nem sei se está registado, e que a posteriori descobri que se tratava também dum romance de António Barreto, do qual não fazia a menor ideia… mas regressando ao titulo, o lado mais simbólico, ao escolher o nome do blog, esteve sempre relacionado com a própria definição de poesia, que encontrei sempre, desde o primeiro instante, nos versos da canção do Milton Nascimento e do Sérgio Godinho. Foi um pouco por intuição e sem pensar que o blog pudesse ser associado “a mais um blog de poemas de amor”… já aconteceu, mas paciência. O curioso é a própria Barca dos Amantes, não ter até hoje tido uma alusão que fosse à expressão, à palavra “amor”, um pequeno poema que fosse… e não é por preconceito ou defeito, mas deixo os poemas de amor a quem os sabe fazer, e rendo-me perante um “bom poema” de amor… mas esse não é o meu caminho: acredito que uns nasceram para cantar o amor, outros para vivê-lo, outros para o tornarem possível, outros para o arquitectarem, mas por agora, nem um poema de amor, até hoje… mas quando acontecer, haverá festa!

Contudo, essa busca constante, esse amor incondicional, esse lado mais vivido do que temos por amor, “cantar o amor”, é um terreno que pode estar minado pelo preconceito, por uma linguagem emocional muito defeituosa que por norma é a que nos cabe, pelo que não conseguimos trazer do melhor que temos, do espelho que vemos pela manhã; não é fácil fazer um “poema de amor” e se o fazemos, a interpretação que se lhe dá está muito próximo do “confrangedor” e cheia de futilidades, lugares comuns e outras barbaridades, e então… prefiro experimentar a minha incondicionalidade à palavra, ao mundo, escreve-la como “carta de amor”. Mas adianto, que a haver um primeiro livro, retirado da Barca dos Amantes, um enxerto sereno que possa vir, terá um nome completamente diferente, que já anda há muito cá dentro e já deixei sinais, meros sinais…

Ficaríamos honrados se nos contasses um pouco do teu dia a dia, do que te inspira a escrever, das coisas que gostas de fazer...

Não é uma pergunta fácil sobretudo quando estamos numa fase de transição, num desejo de passar a outra fase da vida, em que é imperativo tomar opções, marcar roturas, solidificar o que muitas das vezes nem nos apercebemos no quotidiano.

E ao contrário do que sentia Octávio Paz, que para ele “a poesia e o pensamento são um sistema de vaso comunicantes. A fonte de ambos é a minha vida: escrevo acerca do que vivi e vivo.”, a minha forma de estar no mundo e na vida, pouco ou nada se reflectem na poesia que escrevo, nas pequenas coisas da vida que me fascinam. A minha forma de estar na escrita, gostaria de argumentar, vive mais do “reflexo”, contemplação e desejo, que propriamente do quotidiano, que o mais das vezes é enfadonho e banal, e ainda mais para uma pessoa vulgar, como é o meu caso, fútil, o mais das vezes.

A grande parte da “experiência” que trago em mim, que ainda sobrevive no tempo, é o que resta do tempo em que vivi no Algarve, perto do mar, demasiado perto dum mar contemplativo e sereno, como é o Mediterrâneo, completamente diferente daquele em que “quase nasci” dentro, o Atlântico, selvagem e triste, perto de Lisboa. Aí, boa parte do que trago e exploro ainda hoje, nasceu por completo, aí , durante o período que morei no Algarve, onde as memórias não se conservam como “vastas feridas”, citando Chico Buarque, mas apenas memórias, tão somente, e ainda as vou reescrevendo, como se o sereno Mediterrâneo estivesse por perto, esse aí…

Actualmente vivo numa pequena aldeia, no interior do país, onde tudo aparenta ter um prazo definido, um pequeno paraíso em ruínas quase. É no pequeno quintal, por detrás da minha casa, que quase todos os poemas da Barca nascem, ainda que não utilize a expressão “inspiração”, ou pelo menos duma forma directa: o horizonte que me rodeia é calmo, mas duma calma tensa, os caminhos parecem abandonados, a sensação de “pertença”, a serena pertença de quem ama e dá o peito pelo lugar onde deveria pertencer, desvanece-se dia após dia e costumo dizer e já não é em tom de brincadeira, que um dia o carteiro vai deixar de passar por aqui… é a sensação que tenho do país que habito..

Então, é ausência de fronteiras, mapas ou bandeiras, que se materializam lentamente e sem pressas, na terra da escrita, na poesia, nesse fértil terreno das letras, esse o meu próprio país, ao qual me entrego por não me reclamar tudo, o todo de mim… dou o que posso, o que sei, o que sinto, e se mais não posso, não posso…

Publicações...? Como é a política de publicação de literatura ou poesia, aí em Portugal?

Nessa questão hesito um pouco, até porque as opiniões não são consensuais quanto ao assunto e fala-se muito em torno desse “problema” mas diz-se muito pouco ou quase nada; é fácil ter uma opinião acerca de tudo e mais alguma coisa, mas como não me seduz a “tudologia”, prefiro manter alguma distância ao opinar sobre o assunto.

As queixas são frequentes, aqui como em qualquer país… e não deve ser muito diferente em Portugal ou no Brasil, como na Nova Zelândia ou no Canadá: todos reclamam e ninguém tem razão, como na casa onde não há pão.

Eu, pessoalmente, como não tenho contacto com o mundo da edição, também não tenho por onde reclamar, e muito antes pelo contrário: o suporte virtual tem-me ajudado imenso a percorrer o caminho mais longo, aquele que semeia e contempla, o deserto inevitável do escritor… a proximidade, a empatia e arrisco, a amizade que encontro no mundo dos blogs não tem paralelo, quero acreditar, no mundo da edição, em que os critérios são relativos e um pouco “nebulosos”… mas só entra nesse mundo quem quer, não é verdade?

Neste momento, não penso na edição seja do que for, e o “momento económico e social” não acredito como propicio, e as pessoas, aqui e em geral, têm mais em que pensar que em livros de poesia: os tempos são difíceis para editar, porque também estão difíceis para o leitor que gostaria de comprar um livro, e então, há que parar um pouco e pensar… mas, todavia, não implica o encerrar portas, de forma nenhuma: não perco de vista um sonho antigo, renovado todos os dias, o de ter a minha própria pequena editora e trazer desse lado do Atlântico e naturalmente deste lado também, pessoas, poetas incríveis, trabalhos de alguns que me estão muito próximos, duma forma ou de outra, com uma qualidade tão absolutamente desperdiçada que, passe a expressão, dá dó de tanto desperdício… e daí ter adiado e adiado a hipótese de editar o pouco que tenho reunido, do trabalho que tenho desenvolvido, porque quem sabe, se o desejo se concretizar, não dê trabalho, também, ao Leonardo… (risos)

A solidão...Gosto de dizer que nunca estamos sós. Estamos, sempre em dois, no mínimo: eu e eu mesma ( ehehe).Porém, reparo que quando se trata da escrita há o mínimo do mínimo...como se, de fato, em algum momento fosse Um. Isso é complicado e quase impossível já que o traço único é letra e sendo escrita, pensada ou falada já é duas ou mais. Mas, repara que existe sim, uma solidão no ato de escrever. Concordas? Como descreverias isso?

Pode não ser consensual, mas pela minha própria experiência, e pela forma como encaro o “acto de escrita”, existe um momento em que a solidão na escrita é um imperativo: a escrita, em si, é um acto solitário, a palavra “exige-nos” muito para nos devolver tanto ou um pouco mais… mas não rejeito, de forma nenhuma, uma outra forma de “acontecer a palavra”… essa é a minha forma, mas não a considero universal e linear. Desconfio da forma rígida e metódica de escrever, do indivíduo que convoca a assembleia da palavra para uma reunião das tantas às tantas, e fica o problema resolvido; procuro um mínimo de ordem, mas de uma ordem equilibrada entre a exigência e o caos. Tenho uma relação com a palavra, e nessa relação não posso ser o único a ditar as regras da casa… “a inspiração” não tem horário ou calendário, e a percepção que tenho do “meu tempo com a palavra” é semelhante ao de qualquer outra relação… por vezes não estou disponível, inteiro, e noutras é a palavra que “me nega”, não vem, mas tudo isso faz parte do equilíbrio da relação… nem sempre há uma disponibilidade de parte a parte…

Mas voltando ao essencial da questão, à dicotomia escrita/solidão, não creio que haja consensualidade, até porque estamos a falar de significados em constante mutação, assim como os seus intérpretes, nós mesmos, que nos encontramo em permanente tentação de interpretar conforme o “conforto” que as interpretações, nossas ou alheias, nos trazem: dou um exemplo, Adriana… durante quanto tempo fez e ainda faz parte do imaginário social que o poeta é um tipo que escreve com a caneta na mão e com uma arma na outra, pronta a disparar? Não é aí que começa o “mito do poeta”, o suicida em potência, o grande estereótipo do Grande Poeta? Não é aí que começa, no fatalismo, na autodestruição, o mito do Grande Músico? Não será essa nossa relação com os estereótipos, com a solidão do acto de escrita, com o poeta suicida, com o pintor que corta orelhas, um tanto ou quanto precipitada, embora cómoda? Não será pedir demais, ao artista, que se atire para debaixo do comboio em andamento, como se fosse condição essencial para validar aquilo que exprime enquanto ser vivo, não como mais uma “natureza morta”? Não será pedir demais aos que para serem apenas artistas, simples artistas, poetas, pintores, músicos, que não é condição para “entrar no céu”, a obrigatoriedade de ser grande, a urgência de ser bom, excelente, o maior e por aí a fora?... Não será doentia essa necessidade de ser o melhor, ter um talento desmesurado para ser validado o ser que é tão-somente e apenas… humano? Não é suficiente o dom, o dom da partilha, o dom da entrega, o dom de receber o próprio dom sem que se vá a correr ao editor mais próximo a pensar que vamos vender milhões, ser o próximo Pessoa, ser famoso? E para sê-lo, a que preço?

A solidão como acto saudável e quando utilizado na proporção certa é, creio, o ponto de equilíbrio entre o eu e o outro, o próprio ponto de contacto… como o silêncio, esse grande maestro da grande orquestra da palavra, em toda a sua extensão. A solidão, vejo-a como um “acto de tempo” necessário, um quase dever para com a escrita, mas nunca uma obsessão doentia, uma obrigatoriedade que devora e limita. Mais preocupante é, isso sim, a “solidão imposta” pela ausência dos que pensamos que nos rodeiam e contudo… estamos sós, como tão bem imprimia Drummond no seu A Bruxa, que “Nesta cidade do Rio/de dois milhões de habitantes/ estou sozinho no quarto/estou sozinho na América./Estarei mesmo sozinho?”… essa solidão é terrível e para o bem ou para o mal, vai sendo compensada com as redes sociais, com o mundo virtual que se vai tornando a única família do solitário… e isso sim, é preocupante: o solitário raramente quer estar só… o solitário, o mais das vezes foi abandonado pela presença, ainda que seja “brutalmente” reclamado pelos que o rodeiam, mas o valor da relação é cada vez mais residual, pois que exige apenas “o corpo presente”… e o ser humano não foi programado para ser “solitário”, não acredito… basta olhar de perto para o “solitário” que passa horas e horas, em frente ao computador, a comunicar… “a comunicar”, e esse é o alimento do ser humano…

Barco e porto...Ser o que carrega e estar onde recebe. Há algo nisso que faz pensar no encontro como possibilidade. Estando no mar, avistamos, sonhamos com a terra. Estando na terra, a imensidão do mar. No trajeto portamos algo, uma esperança que

nos faz. Também o desejo para além do que alguma espécie de destino já diz o que é. Pensei nas grandes navegações, naquilo que não sabiam e que lhes causava desejo de saber. Arrumar o barco, todos os dias, para percorrer um caminho, uma palavra, um destino. Incerto como todos são. Os destinos...são dos portos ou dos barcos?

Essa resposta gostaria de descobrir, ou melhor, sendo uma dupla questão até se responde por si, se não nos tentarem os lugares–comuns: há uma ideia generalizada que o Português é um refém da saudade, dos “bons velhos tempos”, do “antigamente é que era”… não é em vão essa conotação, embora seja redutora, porque não há um Português, mas dez milhões de Portugueses, todos diferentes e por vezes… todos iguais. Por outro lado, é denominador comum a vontade, o à vontade com que esse mesmo Português lida com as tecnologias, como a ideia do “lá à frente”, estar sempre “à frente”, com a obsessão da novidade, do “progresso pelo progresso”… o que “é novo é que é bom”. O António Variações cantava muito bem esse estado de espírito que “nos move”, no Estou Além, “Sempre esta sensação/Que estou a perder/Tenho pressa de sair/ Quero sentir ao chegar/Vontade de partir/P'ra outro lugar/Vou continuar a procurar/ o meu mundo, o meu lugar/ Porque até aqui eu só/ Estou bem/ Aonde não estou/ Porque eu só estou bem/ Aonde eu não vou.”… e esta ambiguidade, esta forma de estar condiciona-nos e faz de nós grandes poetas de naturezas mortas e artistas em constante busca. E então do tempo, nem se fala… temos um livro e não temos “tempo” para o ler, mas já estamos a planear comprar mais um ou dois; temos um computador e já estamos de volta das novidades nos catálogos, dum novo, de nova geração, com mais memória e uma montanha de aplicações que nunca se irão utilizar, mas são “boas”; temos um filme para ver, mas estamos já a pensar nuns quantos que são novidade… e podíamos ir por aí fora, nessa quase devoção à novidade, à nova tecnologia, ao novo amigo no facebook, ao novo, novo, novo, tão extenuante que não deixa tempo para apreciar o que vamos adquirindo, as experiências que “vamos vivendo” mas raramente pensando, os amigos que “vamos fazendo” mas raramente lhes dedicamos o “nosso tempo”, aos livros que “vamos comprando” e o mais das vezes “estão lá na estante”… e assim vamos ficando reféns do passado, com “saudades do futuro”, sem poiso certo mas confiantes no destino, no fado, esse jogo de sorte e de azar… são lugares-comuns, e são os que temos, que aceitamos resignadamente, confiando que alguém faça o “nosso trabalho”… andamos há oitocentos anos nisto e não é agora que vai mudar, assim, sem mais nem menos, tão abruptamente.

Fomos educados a olhar com demasiada frequência, para o “outro”, para o “outro lado”, para o “impossível”, a procurar no “vizinho” os nossos próprios defeitos, e daí a propensão para nos tornamos peritos em assuntos menores e mesquinhos, sem utilidade aparente… mas para além desse gene que herdei, que herdámos como Portugueses comuns, ainda acredito que somos porto e barco, mar e ilha, um território imenso onde nos podemos encontrar, partilhando o que se encontra, procurando; acredito numa geração que vislumbro e que saberá como desfrutar o que faz, o que lê, o que pinta, o que sente, uma geração que procure em si a primeira questão e resposta, que procure em si o valor sentido, o peso da sua própria linguagem emocional projectada para o mundo, mas passando por si própria, antes de tudo… é motivante apreender no horizonte esse “corte”, essa ruptura com a “ausência necessária”, essa não inscrição por questões de sobrevivência, e nesse particular, o escritor, o artista poderá ter uma palavra a “inscrever” se não se remeter ao papel de bibelot, mero adorno estético e desnecessário… não é fácil, mas quem disse que o poderia ser?

Gostarias de deixar registrada mais alguma coisa?

Naturalmente, que gostaria… ficaríamos aqui dias a olhar para esse mar, falando, trocando de emoções, trocando de palavras, trocando, dando e recebendo. Mas já o sol se põe, e a maré está de mudança e interpretemos isso como um sinal…

Recupero, umas palavras que ficaram noutras marés e tão bem aqui cabem: “Todo o furacão de emoções que me tem avassalado nos últimos tempos, e um reconhecimento que “desconfiaria” noutras circunstâncias, ainda que soubesse como caminhar sobre as águas sem me molhar, tem sido uma das provas mais gratificantes da minha vida, mas com a ressalva que não “quero ser engolido” por sombras ou ilusões; sei que os dons devem ser partilhados e os méritos só podem ser reconhecidos por outrém, mas da mesma forma que tudo o que partilho por prazer, da mesma forma posso partir, quando essa força, esse prazer, esse “dom”e me faltar… escritor é para escrever, como ao artista de teatro pertence o palco.” E assim sendo, ao trabalho, A Lavoro!

E deixo, agora, sempre, um Abraço que faça corar de vergonha os tamanhos desse mar que nos separa, Adriana, um Abracimenso!

***

Leonardo, sinto-me emocionada por ter estado contigo nesta pequena entrevista. Sinto-me assim por senti-lo tão próximo, embora estejamos longe de doer; pela tua palavra que me traz todas as águas, como concha que compartilhas connosco. Neste eco me fazes escrever mais, numa confusão de espaços em que quero ser porto e barco, para te receber ou te portar. São para sempre bem vindas tuas indecentes palavras, pela verdade dos amantes além mar.

Beijo com todas as letras

Adriana bandeira

[breve aparte: transcrição da conversa que eu e a Adriana Bandeira tivemos no seu blog Indecentes Palavras...]

Na pele da palavra, da nossa palavra…

2011-05-04T11:36:00.004+01:00

Escrevia na Invocação ao Meu Corpo, Vergílio Ferreira que : “As coisas familiares, tão redutíveis e manuseáveis, imediatamente regressam ao indizível e insondável, se as mantivermos sob o fogo do «porquê». É um porquê inocente e por isso as crianças o conhecem. É uma interrogação elementar e por isso ela é a primeira. E o que responde a esse questionar não é a resposta - que a não há - mas as múltiplas formas da tranquilidade que identificamos com a sensatez.” … e desse lado “insondável”, por vezes indizível, mas sereno, estivemos, eu e a Adriana Bandeira, a conversar de forma bem concreta num lugar imaginário (que por sinal existe em mim, está bem vivo no Algarve) durante estes dois dias que passaram e materializaram-se num diálogo aberto que está aberto a quem tome por bem perder algum do seu tempo, no

Indecentes Palavras

Lá, estamos só eu e a Adriana, em campo aberto, com todas as possibilidades que oferecerem um diálogo franco e sem fantasmas a assombrar, por perto. Do pouco, do nada, do tudo que se compõem um pouco do meu mundo, conversámos, rimos e fizemos do universo um lugar pequenos… esse que aconteceu, a esse meu mundo, sejam bem-vindos os que assim tomarem por bem, perder ou ganhar um pouco de tempo, quem sabe?...

Á Adriana, pelo desafio, pela paciência, pela amizade demonstrada ao longo deste percurso e que se solidifica dia após dia, incondicionalmente, deixo esse terno e eterno abraço de quem se sabe sempre ser um aprendiz da amizade, um eterno aprendiz da reciprocidade dos afectos… e deixo, deixo esse Abracimenso, Adriana!

Basicamente, para que serve a caixa de comentários? – Pt. 1

2011-04-20T14:36:00.000+01:00

Eis uma questão, que duma forma ou de outra, já nos ocorreu mais que uma vez e para a qual temos, eventualmente, duas repostas imediatas: para tudo e para nada!

Para quem toma o mundo dos blogs e das redes sociais, como um ponto de partida, um ponto de encontro para “comunicar”, partilhar e mostrar a uma pequena parcela do mundo, “o seu próprio mundo”, o seu trabalho, depara-se muitas vezes com questões como estas e as respostas que se encontram nem sempre são as mais agradáveis… por estarmos a lidar com pessoas, como pessoas que somos, nem sempre as caixas de comentários recebem as mensagens que desejamos, mas as possíveis, as que se sujeitam aos humores do dia, tempo, espaço e circunstância.

Pela minha parte, e pelos milhares (não temo afirmar!) de mensagens que já deixei em caixas de comentários alheias, já me aconteceu de tudo, tal como “na vida que se insiste real”: momentos de verdadeiro prazer em deixar condensado em meia dúzia de palavras os meus sentimentos, momentos de tristeza por ver que determinada mensagem deixada “de boa-fé” e que não foi moderada, momentos de “luz” que determinada mensagem deixada no meu mais próximo formato (a poesia, ou o que se quiser chamar!) me levaram a construir textos paralelos, pequenas notas que se tornaram palavras ou textos mais elaborados, como outros momentos de verdadeira angústia por haverem mensagens mal percepcionadas, equívocos que não se conseguem desfazer e que nos levam por vezes a acreditar que as redes sociais não são apenas lugares para partilhar incondicionalmente um trabalho, uma motivação, mas um lugar onde se fazem amizades com a mesma facilidade que se constroem (o mais das vezes por um equivoco), inimizades… e essa apenas uma parte dos riscos que se tomam, só de abrir a boca para deixar uma palavra, colocar na mão uma percepção que seja!

Afectivamente, uma mensagem numa caixa de comentários é para mim um sinal de partilha e amizade: nunca me vi impelido a deixar uma mensagem por “obrigação”, nem por falsa delicadeza, como assim não o espero que aconteça nas esplanadas que vou mantendo enquanto o tempo, a vontade e as forças me permitirem. Muitas vezes, mais que uma mensagem, um comentário do género “ai que bonito, lindo, lindo”, tão forçado como desnecessário, prefiro, dentro das minhas deambulações que tanto me agradam ao andar pelos muitos blogs que sigo, deixar uma linha aparentemente sem nexo, um esboço de poema, uma linha de pensamento que deriva do que leio e que pretende ir em sentido contrário ou não e, não o recuso assim pensar, muitas vezes pode ocorrer no outro lado um sentimento do género “afinal, onde é que este gajo quer chegar?”… já me aconteceu, também, inúmeras vezes comigo e aí prefiro deixar a poeira assentar e rever mais tarde a linha de pensamento, o lado mais emocional da palavra que acontece sem grandes preparativos e como tal surge muitas vezes um pouco como parecendo fora de contexto ou até “mutilada”… já para não falar nos inúmeros erros de escrita, que a “pressa de comentar” nos presenteia, deixando a mensagem em formato de “enigma”, e isso acontece a todos, sem excepção.

Assim, e sem compromissos de maior, nem intenções de me colocar em bicos dos pés para “agarrar” mais uns quantos seguidores (etecetera…), abro mais um espaço na estante, que mais que um blog ou algo que o valha, pretende ser um bloco de notas perdidas, mensagens e resquícios de poesia espalhados pelas caixas de comentários alheias, pensamentos aparentemente “órfãos”, “uma caixa de arquivo flutuante de pequenas impressões que vou deixando nas caixas de comentários, por aí”: apelidei de subversos, que mais que isso, pretende ser o que todos os outros meus espaços pretendem… o prazer de partilhar, sem obrigações. Recolher despojos, aqui e ali, palavras que se vão perdendo dentro dos ficheiros que guardo e podem-se recuperar, mesmo que o seu “valor acrescentado” seja pouco. E já não é pouco, nos tempos que correm…

E retomava, retomarei adiante a questão primeira que me ocorreu há pouco: basicamente, para que serve uma caixa de comentários? Não sei com precisão, mas vou tentar…

Os Livros... no Gato da Odete

2011-04-18T19:18:00.000+01:00

«Por um dia

sou pele

que não arde,

sou vidro e metal

guardador do vento,

salmos ou poemas,

o veneno imitado

palavra no papel

pardo da vida...»

[n'O Gato Da Odete, hoje, um outro desafio...]

Itajaí, a Capital do meu pequeno universo, hoje...

2011-04-12T16:33:00.004+01:00

«A artista visual e poeta Marlene Edir Severino estréia na literatura com o livro Além do Quintal, poemas e aquarelas (Papa-Terra Editora). O livro será lançado na próxima terça-feira (12), às 20h, na Fundação Cultural de Itajaí.

Além do Quintal é um livro feito com a destreza de mãos que sabem lidar com a fluidez de aquarelas e a concretudo do poema como se de neblina fossem trazidas pelo terral de outono. Poesia com a beleza e sensualidade daqueles que cultivam seus segredos. Segredos e quintais são imagens dos fundos, seja da memória ou da casa; este livro chega a Itajaí como presente, como escreve o poeta português Leonardo B. no prefácio, “são antes, representações da vida e de serena solidez, a forma dos segredos partilhados de Marlene…como imensas possibilidades para o mundo..”, escreveu Cristiano Moreira no clicRBS Itajaí...

E no dia em que enviei o texto que prefacia o Além do Quintal, escrevia que “é com uma enorme alegria e sensação de ter sido abençoado nesta tarefa, mas no entanto continuo com a sensação que deveria ter ido mais longe, pudessem e soubessem as minhas forças como: não creio que possa mais por ora, dado que a minha entrega foi total e incondicional.”

E voltaria a escrever, hoje, sempre, com a mesma entrega, este também:

«Então, se sairmos aos caminhos, há cor para espalhar pela noite e pelo dia de cada um de nós que abriga este livro em si, entalhe de sombra e luz, acontecida na cor da palavra iluminada, como um diário provisório, que nas palavras de Marlene Edir Severino se envolve em impressão de claridade, plena de versos sulcados em cada traço que esboça um pouco mais de espaço e indagam primeiramente os vultos, as margens das silhuetas quotidianas, semeadas no lado particular e entranhável da vida, em forma de múltiplos reflexos, como “o vazio/preenchido com o/todo” que não se esgota na contemplação, no dilema, mas antes na morfose do ser que pretende no adiante, no “além/vai um pouco além/do que se fala/ murmura, geme ou escreve”, no além de nós mesmos, no além do caminho, na manhã ou em qualquer outra das partes do dia em que se abrir este livro, este todo e tanto.

E esse tanto, esse mais além que neste se reconhece, nas mãos onde se transportam e guardam este Além do Quintal, este fragmento da vida, recolhem e abrigam mais que um projecto para a grande imitação dos horizontes, um decalque e reflexo dos seus contornos: são antes, representações de vida e de serena solidez, da forma dos segredos partilhados de Marlene Edir Severino, que temos por garantidas e delineadas como imensas possibilidades para o mundo, acontecidas dentro deste livro que nos transporta… que nos leva um pouco mais além, além deste quintal que se enuncia e manifesta, singularmente.

Tão completamente!»

E aí, em Itajaí, a Capital do meu pequeno universo, hoje, estarei bem presente... bem mais que presente!

E com um abraço que faça corar de vergonha o tamanho desse oceano, que agora se sentirá pequeno, por certo, deixo esse

Imenso, Marlene!

Tão completamente… Além do Quintal!

2011-04-09T16:15:00.017+01:00

Muito mais que momentos em particular, alguns transformam-se em pontos de luz para uma vida inteira, como aquele que dificilmente se apagará da minha memória, quando no inicio de Dezembro passado, recebi uma mensagem da Marlene Edir Severino, comentando que se encontrava “finalizando o projecto de edição de meu (seu) livro”, acontecido em parte no seu blog, que dá nome ao livro “Além do Quintal”… e no final abordava-me na possibilidade de colaborar com uma “pequena nota, um comentário”, que naturalmente, não podia ser pequena diante da sua obra que atentamente seguia e sentia cimentar-se dia após dia, e inevitavelmente acreditei que tarde ou cedo, todo o percurso haveria de “cheirar a livro”.

Com uma alegria que não se pode condensar no ritmo das palavras, de pronto acedi ao convite e tentei desde o primeiro momento, ir mais além do que me era solicitado, ir até onde a amizade nos solícita incondicionalmente; o resultado de todos estes meses de troca, uma partilha quase improvável (há apesar de tudo, um oceano a separar-nos!) de palavras, afecto e mútuo respeito, está aí…

Acrescento por ora, que o orgulho, que tenho e partilho, no facto de estar “neste projecto” desde o primeiro momento, contribuindo com um singelo prefácio ao livro só pode ser resumido num abraço, que classifico daqui deste lado do ribeiro atlântico, como Património Mais que Protegido… vivido, incondicionalmente!

E em jeito de apresentação, deixo uma parte dum texto alternativo ao prefácio que será editado no livro e que fiz chegar à Marlene, que neste momento em particular merece o maior aplauso possível, que se faça ouvir desde aqui, deste lugar, até Itajaí:

«Se ao sairmos aos caminhos, pela manhã ou pelas tantas outras partes do dia, na companhia de poemas e aquarelas arrumadas num livro, saídos aos caminhos como se partíssemos para um inventário do dia, esquecidos de nós, levando aconchegadas nas mãos as composições de Marlene Edir Severino, então, o caminho, como todos os passos que o podem compor na composição do poema e aquarela, serão, decerto, espontâneos momentos que nos recordam a provisoriedade do aquém e além, dos vultos que fomos construindo e que na poeira que se insiste no caminho e aí se revela, rumo á finita incerteza da mudança, se revelam neste livro que agora temos entre as mãos.

E se agora enquanto instante, e se depois como breve traço do tempo, tomássemos nas mãos esse cálice de terra, pedaço de livro de tantas horas, que se chama vida ou sereno adiamento da sombra, pacifica e revolta placidez de silêncio, que se murmura nos segredos de quem tem muito por contar, da beleza que só os olhos sem cansaço são capazes de reter, na poesia que entrelaça na imagem, na aquarela que se derrama na palavra, e juntas agora, e se depois, ao caminho, com um livro debaixo do braço, levássemos o tempo, reinventando-o como ao “rosto (que) começa a desenhar-se sobre a superfície do tempo”, como sublinhou Yourcenar acerca da memória, da construção tranquila do tempo?

Então, todo o caminho, todo este livro que trazemos connosco, constrói-se na margem também, na sombra que já não se sabe hesitar e acorda na palavra entalhada na aquarela do dia, em todas as suas possibilidades, em todos os seus sóis ou chuvas breves e bem delineadas, nos carreiros aconchegados pela pedra esquecida, no rebordo da praia resguardada pela aba do mar, pela ruas e avenidas desgastadas pelos passos perdidos e achados, pelos lugares onde todo o caminho é livro, transbordo de vida, paragem maior muito além de onde o caminho começa, além do mínimo olhar, além do vasto quintal...»

Este quintal, que acontece num abraço, tão completamente…

Imenso, Marlene!

Girassol, Giralua no Poesia Infantil i Juvenil

2011-04-06T18:36:00.000+01:00

Por agora, ainda estou a digerir a grande surpresa, e todas as palavras poderão parecer poucas, para agradecer a tão calorosa recepção no espaço, mas com quanto sei e na falta de melhores palavras, agradeço e agradecerei por tanto tempo que me seja permitido, o acolhimento dum poema original, Girassol Giralua, que o Poesia Infantil i Juvenil editou hoje.

A ilustração de Simona Sanfilippo é uma delicia e com que orgulho partilho aquele espaço com o singelo texto poético, para um público mais jovem e exigente.

Com incondicional gratidão,

Um imenso abraço!

Na Sociedade dos Poetas Vivos

2011-03-30T18:58:00.000+01:00

Poucos serão os que vendo o filme, não acorreram aos livros da biblioteca mais próxima, em busca do poema de Whitman e ainda citam, bem ou mal, a parte daqueles saudosos versos:

“O Captain my Captain! our fearful trip is done,

The ship has weathered every rack, the prize we sought is won,

The port is near, the bells I hear, the people all exulting,

While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring”…

Quanto mais não fosse, o Dead Poets Society, trouxe para muitos um Whitman para a vida, isto lá para os lados de 89/90…

Este que redige, muito mais humilde, foi editado ontem na Sociedade dos Poetas Vivos, representado com o poema A Mão, o qual me orgulha e muito naturalmente é motivo de grande regozijo.

Para a Tania, um grato e incondicional

Imenso Abraço!

Muito melhor que o Nobel… o Prémio Caloria do Ano!

2011-03-23T14:15:00.000Z

Há dias que se não começam como perfeitos, ficam a escassos milímetros dessa fasquia, e hoje é um deles: ao abrir a minha caixa, a minha amiga Ana, com a dedicada amizade que nutre por cada cárie deste mundo, deixou-me um “mais que prémio”, um gesto que recolho com imenso afecto (e já que mais nada com açúcar, muito açúcar, num dos meus blogs predilectos...), que é nem mais, nem menos a dedicatória da rota doce que percorreu, a…

“Rota Doce - Paris, Londres, Praga

Depois de muitos meses pesquisando sobre as Patisseries de Paris, as lojas de chocolates de Londres e também as delícias de Praga, resolvi antecipar e dividir com vocês os doces pecados. Decolo em Abril e de lá os posts ficarão ainda mais calóricos.

Dedico a "rota doce" ao amigo e poeta português, Leonardo B.”

Deixo apenas um advertência: o blog da Ana não é recomendável a estômagos fracos, dentição sujeita a sudação e coração insensível… no mais, é o mais delicioso blog que conheço, o AnaViaja, como se pode verificar pela amostra!...

Um imenso abraço, Ana!

E porque hoje é um dia...

2011-03-21T14:13:00.000Z

… como qualquer outro, mas um pouco mais especial, onde a Poesia e a mudança das estações se encontram, comemoro-o no colectivo O Gato da Odete, com um texto que navega para o outro lado de todos os mares e depois, logo retornará, em qualquer parte, em qualquer dia.

Hoje, aos que amam, que respiram a poesia como partícula fundamental do ar que respiramos,

Um especial abraço!

Acordar...

2011-03-19T11:41:00.000Z

... com surpresas assim, não se pode pedir muito mais ao mundo!

Enquanto o puderem celebrar que seja sempre um
feliz dia para os meus filhos...

Sempre!

E nasceu o Mnemosine...

2011-03-18T22:08:00.000Z

E nasceu, hoje, o Mnemosine, ao qual não são necessárias palavras para apresentar: as autoras são a Walkyria Rennó Suleiman, a Betina Moraes e a Catharina Suleiman… e mais palavras para quê?

Apenas desejar uma longa vida, e oferecer o que se sabe… mesmo que seja quase de improviso:

E porque ontem ou amanhã são tão longe

tempo demais,

hoje,

vou ver esculpida uma palavra,

no corpo inconcluso, inacabado braço da viagem

entre dois rios,

entre duas margens

onde tudo se recorda devagar.

Mnemosine não é esquecimento;

É mar, imenso desde a raiz.

E porque ontem ou amanhã são tão longe.

desmemoria quase voz,

hoje,

vou nadar na água das estrelas,

na palavra cinzelada, pedra da vida na bagagem

dentro da casa meu abrigo,

dentro do caminho feito vento, aragem

onde me desperto devagar.

Mnemosime não é filha do momento;

Não é ilusão, musa breve, fronteira ou país.

É traço de mar imenso, abraço de raiz!

Março 2011, 18

Para as Irmãs, um imenso abraço!
.

Me and Betina down by the schoolyard...

2011-03-18T18:41:00.007Z

Nos últimos dias, a Barca dos Amantes, viveu sem dúvida, um dos seus momentos mais intensos que conheceu, e sem dúvida, ficarão gravados esses tão intensos instantes, quer em mim, quer para a Betina Moraes (não hesito…), por tanto tempo quanto a nossa memória emocional o permita…

Ao terminar o texto que editei no dia 12, optei por deixar em aberto o título e “desafiei” a Betina Moraes a faze-lo por mim, o que deu origem, a quatro mãos e nas duas margens do Atlântico, ao Pastor de Pedras. E ficaria por aí, não houvesse pretensão de ir um pouco mais longe.

De mesma forma, e não perdendo o ritmo, no dia em que foi editado o Pastor, enviei um convite similar e inverso, o que partindo dum “título”, espontaneamente e sem direcção alinhada, tomaríamos caminho para um texto poético, alinhado a partir dum ponto de guia, mas com olhares particulares e diversos: o “desafio” resultou no Os Rudes e Antigos Semeadores de Versos, um editado no Versos & Ideias e outro na Barca dos Amantes, quase em simultâneo, numa hora que foi um dos melhores, senão o melhor, momento que tomei parte aqui, em que todo o trabalho de ambos os lados do Atlântico, quer por mim, quer pela Betina, foram vividos numa azáfama inesquecível… e que recomendo vivamente a quem aprecia um dose forte de alegria, acontecida dentro duma amizade incondicional.

Esse momento, deu lugar a dois textos, dois olhares, um ponto único no universo comum… e acima de tudo, registei que o meu texto “não sobreviveria” sem o da Betina, porque nem faria sentido… seria mais honesto apagar o ficheiro e passar adiante, se houvessem obstáculos, o que felizmente não foi, nem no passado, nem agora, problema para nós.

E por achar, muito pertinente e objecto de reflexão, entre os que aqui se reconhecem nos pilares do respeito e da amizade, reproduzo de forma sintetizada, um pequeno diálogo, uma troca enriquecedora de comentários, que alinho por estarem dispersos em várias caixas, nos textos poéticos em questão, e aqui reproduzo por serem públicos:

Marcantonio, escreveu:

«Betina, cá entre nós, e no meio esse oceano virtual, você escreveu um poema extraordinário. Trata-se de falar dessas pontes anímicas que nos reúnem ao remoto que jamais deixamos de ser e com ele nos levam à mais nobre das identidades que podemos sustentar contra a precariedade do tempo. Terreno preservado pela semeadura dos mitos humanos no qual você tem a consciência de adentrar com embevecido respeito.

Só discordo da ideia de que os dois poemas não sobrevivem por si. Por acaso não seriam independentes duas naus de idêntico nome que zarpassem daqui e de lá para se encontrarem no meio do Atlântico? Ainda mais em se tratando de tão generosa fraternidade, aquela que se reconhece mesmo seguindo caminhos distintos.»

Ao que respondi:

«Abro um pequeno parêntesis para saudar, deixar uma particular palavra de admiração pela salutar e pertinente chamada de atenção do Marcantonio, quando evoca a sua dúvida ou discordância quanto ao facto de eu próprio, questionar a “sobrevivência” dos textos, per si: não tenho a menor dúvida que o texto da Betina, mais que vive e sobrevive… vai muito além! Quanto ao meu terei mais dúvidas, como é natural…

Quando aleguei anteriormente que o meu texto “não sobrevive” sem este, da Betina, poderá parecer muito pesado, no extremo, mas não… e tento sucintamente desfazer o equívoco que a própria expressão pode proporcionar: esteticamente, como textos poéticos, pouco terei a acrescentar, senão o eventual despropósito da expressão que utilizei; por outro lado, e tendo estes sido criados duma forma muito particular, sublinho que não hesitaria em “apagar” o meu texto, apagar o ficheiro e esquecer que tinha existido um pretenso poema, se a Betina declinasse o desafio que lhe propus, o que muito antes pelo contrário, aceitou com a habitual e infinita paciência e carinho, com que atura as minhas “bizarrias” (…). De acordo com as minhas convicções, só poderia ser assim… e aí, e ainda que a expressão, hipoteticamente, só faça sentido na minha perspectiva, não hesito em retirar essa carga “pesada”, mas antes leal… essa nau, esse meu texto, só se faria ao mar nessa condição excepcional: ou os dois ou nenhum! É uma outra forma de estar, que errada ou correcta, a Betina respeita em mim, como poucos, como muito poucos, e daí a magia de estar, ser, ficar em qualquer ponto suspenso no universo, acontecer palavra com a Betina e quanto ao mais, parto e assumo o principio de que “ficou provado que a poesia é a única ciência exacta que não conhece rigorosamente nenhuma fronteira; sobrevive e vive sem elas!”… pode parecer pretensioso, mas faz bem!

Aparte dessa questão, Marcantonio, o quanto me congratulo que hajam reparos, pequenos ou grandes, questões a colocar, ou discordâncias, é tanto mais meritório quanto pretendemos avançar sem temer o erro, o “não ser tão bem sucedido”, o existir e partilhar sem a pesada espada de “agradar a todos”… que bem que se sabe, quando assim se procede, o mais das vezes não se agrada a ninguém.

Ao que Marcantonio, respondeu:

«A intenção da pequena (e, na verdade, irrelevante) objeção que expus no comentário no Versos e Idéias, era chamar atenção para o valor intrínseco e a beleza dos dois poemas. Confesso que soou um tanto estranho pelo fato de, embora tenha lido o seu poema primeiro, não ter podido, no momento seguinte, retornar aqui para também deixar um comentário como eu pretendia fazer.

Quis também frisar a idéia da solidariedade e da fraternidade que se baseariam , na verdade, na independência, sem a qual não seria possível haver confluência: sei agora que há dois belos poemas com o mesmo título, como dois irmãos com o mesmo sobrenome, ressalvando-se que a união e os liames entre eles (diria afeto) não se deve a isso apenas, mas a uma idéia original, generosa e altamente simbólica. Lembrei da coincidência de que Monet e Renoir pintaram juntos a mesma paisagem, La Grenouillère, e produziram versões diferentes, porém irmanadas pelo amor ao mesmo objeto e à mesma linguagem.

Os dois poemas alcançam desvelar a nobre, mas não elitista (porque, em suma, humana) genealogia do fazer poético em que se insere o gesto do poeta do presente. O seu, lavrado por essa divinatória capacidade que lhe é própria de conferir um lastro espiritual insuspeito à cada palavra, de forma que nenhuma é apenas um epifenômeno no poema, fazendo parte das raízes da árvore nascida de uma semente que atravessou, incólume, o tempo.»

E repito: foi uma bela e simbólica iniciativa.»

E no mais, no pouco que posso acrescentar, diria, como respondi que “é motivo de orgulho, saber que um dos pilares que sustentam a amizade e admiração que nutro pelos que me rodeiam, são precisamente os da honestidade e respeito; motivo de regozijo para quem pensa que caminho é sempre adiante, sem esquecer o ponto de origem.”

E para mim, nem mais!

no La Mala Reputación...

2011-03-12T18:45:00.000Z

Passo a palavra, passo um sinal de gratidão ao La Mala Reputación que editou um texto poético, o Segunda Raiz, que partilheia há pouco tempo na Barca dos Amantes, e chegou também ao outro lado do Ribeiro Atlântico, no original e que numa palavra não sei agradecer!

Talvez, tão somente

Num Imenso Abraço, Amanda

Qualquer Dia...

2011-03-10T12:15:00.000Z

Abandona o teu silêncio,

As palavras que decoraste

E os grãos de terra fáceis de contemplar.

Abandona o teu silêncio,

As leis que tudo permitem apagar,

A sapiência de nada te atormentar.

Ricardo S.

(sem data)

Das explicações dum texto...

2011-03-09T14:19:00.003Z

"Quem imaginaria
a viagem, a viagem oculta que discretamente
o livro
o livro reescrito dentro do livro, atravessa
adentro, nas palavras..."

( este texto, E atravessa o livro discretamente, continua n'O Gato da Odete)

Este texto, aparentemente construído de forma acidental, nasceu antes de mais da tentativa de experimentar a palavra, a palavra condensada em forma de poema, de outra forma: aleatoriamente escolhi dez palavras ou composição de palavras, dum texto crónica (que neste caso foi ao livro Jerusálem – Ida e Volta, de Saul Bellow… como poderia ser uma outra crónica ou noticia qualquer) e retira-las do contexto, fazer com que assumissem outra forma, como um pedaço de barro que não já não se pode moldar numa peça, mas pode ser recriado noutra.

Era uma forma, uma ideia que me “perseguia” há bastante tempo, esta forma experimental de reutilizar a palavra dum contexto e dar forma noutro, e como tal deve ser visto: uma experiência… no entanto, grata! - E essa, partilho-a, como “barro fresco”, de forma inédita (retirado o peso da própria palavra) no colectivo O Gato da Odete, como minha primeira colaboração ao convite tão gentilmente endereçado pela Lou Vilela.

À Lou oferto este primeiro texto, esta primeira colaboração, das muitas que espero poder partilhar no colectivo; a todos os que dedicam o seu tempo à construção do blog e agora me acolhem, só posso deixar uma palavra e um imenso abraço, agradecido.

O escritor é o amo de um cão chamado ontem

2011-03-06T14:31:00.000Z

«Ninguém escreve sobre amor quando está enamorado. Ninguém escreve sobre o medo quando está assustado. E ninguém escreve sobre moinhos de vento quando está a lutar contra moinhos de vento. O escritor é o amo de um cão chamado ontem.»

Ricardo Menéndez Salmón, durante a edição deste ano do Correntes d’Escrita (Visão nº 939)

Novas das Fronteiras

2011-02-10T00:42:00.000Z

… que se tornaram horizontes!

O blog do lado, o Na Linha das Fronteiras, mudou de nome e muito ligeiramente, de rumo: Um Horizonte Nunca é Definitivo, deixa de lado a prosa e pretende-se mais poesia, mais rumo experimental, mais horizonte, até porque nunca nenhum o é, e este em particular senti que deveria orientar-se em linhas ligeiramente diferentes.

Mediante as fotografias que me forem “aparecendo em mãos”, sejam por desafio de quem me lê, seja por “dar de caras” com as que costumo apreciar no flickr, passo a inverter os papéis e pretendo neste, de forma experimental, escrever em função da imagem, em relação directa com a imagem e para a imagem… a palavra que alinharei pretendem-se no lugar da mínima interferência possível, mas de acordo com a minha leitura, a responsabilidade da minha experiência diante da fotografia, que será, com as devidas excepções, sempre de outrém e a “preto e branco”; tudo o mais, logo se verá… desde que sigam a premissa que são trabalhos bem diferentes, entre este e o da Barca dos Amantes.

Sempre bem-vindos, e como sempre,

Um imenso abraço!

a lavoro

Raio de Fevereiro Aziago…

2011-02-05T15:27:00.003Z

Nos últimos dias, não só e apenas nos blogs que mantenho, mas em alguns mais que me são de grande estima, têm “acontecido coisas estranhas”, que lamentavelmente provocam uma sensação de mal-estar e vontade de “dar baixa, fechar o estabelecimento” e seguir em frente…

E curiosamente, coincidência ou não, os mesmos problemas que têm ocorrido são muito semelhantes aos que no mês de Fevereiro do ano que passou: desde mensagens “estranhas” deixadas nas caixas de comentários (as quais, aparentemente, não se conseguem identificar pelo endereço que as envia), a mensagens minhas sem qualquer teor “malicioso” que me são bloqueadas nos blogs dos amigos, por motivos que não consigo vislumbrar (o que me aconteceu pelo menos duas vezes nos últimos tempos), sugerem-me que se passa algo me escapa. E já há dias a Amiga Vanessa queixava-se dum fenómeno que desconheço, mas não descuro, o fake e um outro de muito mau gosto, que não consigo contornar é o facto de “aparecerem-me” seguidores com imagens explicitamente de gosto e orientação duvidosa, as quais não consigo identificar a proveniência… mas isso é algo que me ultrapassa e vejo como natural: onde a inveja prospera, o mau gosto abunda e espalha-se em seu redor.

Sublinho, que humildemente prossigo o meu trabalho, que para o bem ou para o mal, é o meu (outro fenómeno de evidente pobreza é o do plágio descarado…) e vou continuar com firmeza ao que me propus desde o primeiro dia, que não é de todo a “colecção de comentários, seguidores e outras coisas tantas, a qualquer custo”; se essas demonstrações de apreço pelo meu trabalho, que retribuo na medida do possível, acontecem, sou incondicionalmente grato e as recolho com apreço, mas, os danos provocados pela “invasão da propriedade”, que me levam a moderar comentários (o que deveria ser ridículo na comunidade blogger) e a escrever algo como, «Por motivo de abuso de envio de mensagens alheias ao conteúdo deste blog, até ser normalizada a situação, o comentários terão que ser, infelizmente, moderados» é sinal que o desconforto e a vontade de editar a “carta de despedida” que está escrita desde Fevereiro do ano que passou, é grande, mas não vou fazer a vontade de dois ou três indivíduos que não percebem o seu lugar no mundo e como tal sentem-se na obrigação de invadirem, literalmente, o de outrém!

Por ora, a minha vontade prevalecerá, até porque o que me motiva, motivou e espero que me continue a motivar, seja tão-somente o de partilhar o meu trabalho, incondicionalmente, e receber da mesma forma todos os que alimentam este espírito de contributo, amizade e partilha! Como tal e enquanto continuar a sentir que “vale a pena”, continuar a dedicar tantas das minha horas, a abdicar de momentos e quantas vezes de mim (e este sentimento não me é exclusivo, felizmente…), para me entregar incondicionalmente… cá estarei!

Ou pelo menos até desaparecer esta sensação de que “não mata mas moem” estas pequenas minudências que consomem muito mais energia do que deveriam!

Seria bem mais fácil, fácil demais “abdicar” e fechar as esplanadas, mas não é essa a minha vontade e quero acreditar que “não estou sozinho” nesse sentimento!

Com um imenso e incondicional abraço!

* [breve aparte: creio que muitos dos que me rodeiam, reconhecem a conduta que me tem pautado neste percurso: se por qualquer motivo, tenha ocorrido “algo estranho”, agradeço do fundo, que me possa ser comunicado… pois que o faria, também, caso “estranhasse” a conduta daqueles que estimo e neles me reconheço!

... e um dos "enigmas" pode ser visto na caixa de comentários da Barca!]

my emotional weather report...

2010-12-29T23:13:00.000Z

Confesso que é com uma particular sorriso e emoção que venho da esplanada da Amiga Tânia e não a posso deixar de partilhar…

Um imenso abraço, Tânia

Poesia por encomenda, não…

2010-12-21T16:48:00.003Z

[aparte breve à edição de Espanta Ventos]

Em jeito de confissão desnecessária, deste que não se dá muito a “balanços”, reconheço que os textos em catadupa que tenho adicionado na Barca, têm sido apenas a partilha e fruto do que normalmente se apelida um momento bom para a inspiração: quanto ao resto, já não me cabe. Se a “colheita” tem sido de qualidade ou mais fraca, não me compete afirmá-lo, confirmá-lo ou admiti-lo, ainda que seja de todo em todo, relevante, em minha opinião, essa que admito, acusa um certo cansaço, por razões que ultrapassam a escrita e a minha entrega, mas que contudo não deixam de afectar um pouco a “minha vontade” e por um destes dias, abordarei.

Ainda neste particular, de há algum tempo para cá, tenho conseguido, melhor ou pior, agarrar todos os textos que me tenho proposto e apenas falta um, que anda às voltas e sem urgência, para completar um ciclo e abrir, porventura, outro, que nada tem a haver com os ciclos ou viragens do tempo ou rumo, mas antes duma vontade interior de colocar em questão tudo o que até agora partilhei, sobretudo na Barca dos Amantes, e continuar ou não no mesmo rumo.

E por toda esta partilha daquilo que apelido de escrita, ter até agora acontecido em ritmo acelerado, ainda que de forma incondicional, esta nota sublinha mais o facto que tudo acontece por prazer de entrega, por uma prazer inegável de não guardar nas gavetas as palavras que acontecem e ainda haverem um punhado de boas almas que os recebem e tomam como seus, acarinhando o meu projecto muito para além das minhas melhores expectativas, a mim, eterno insatisfeito que o rascunho que traço, aquilo que projecto poema, me traz sempre insatisfeito… e ainda assim sublinho, que a acontecer, é por incondicional prazer e em jeito de gratidão, afirmo que poesia, sim… mas poema por encomenda, não!

A todos os que têm revelado uma enorme paciência, repartindo o essencial, o que nos move,

Um imenso abraço!
.

... no mínimo ajuste!

2010-12-10T23:07:00.000Z

... dia de Mínimo Ajuste, com uma recordação de 1991!

... de Tom!

2010-11-30T13:00:00.000Z

«A criação é um ato de amor, alguma coisa que se comunica a toda a humanidade. Um artista não pode fazer nada que contribua para piorar o mundo. Acho que tenho deveres para com as pessoas com quem convivo.

A vida tem um sentido oculto, certamente. Fui criado em um ambiente céltico, de maneira agnóstica. Diante da natureza, sinto que toda a criação é ingénua, que Deus não nos teria criado para nada.

“As pessoas estão hoje mais rudes e agressivas do que há alguns anos. Numa rua perdida, num bairro tranquilo, onde brincam crianças, um carro passa a toda velocidade pelo simples prazer de correr ou por qualquer outro motivo, indiferente a tudo e a todos. Se ao menos estivesse apressado para chegar a algum lugar. O aprendizado é difícil, a gente tem que se reeducar para não violentar os outros e para não nos deixar violentar. Apesar de tudo, a vida pode ser agradável para quem gosta do que faz. Ali em cima daquele piano há músicas inéditas que precisam de ser trabalhadas. Se tudo correr bem, se o avião não cair, a gente grava, a gente escreve, para deixar aí para os moços, para quem quiser e puder fazer melhor no futuro.

É isso aí o que eu queria dizer.”»

António Carlos Jobim

(Fragmentos da última página do seu depoimento às Faculdades Integradas Estácio de Sá, publicado pela Editora Rio, 1982, incluídas em António Carlos Jobim, Um Homem Iluminado, Helena Jobim)

Dúvidas...

2010-11-20T17:52:00.000Z

«E todavia, entre nós, será grande o homem que muito construiu ou antes aquele que deixou intacto tudo aquilo em que tocou? O que será aquele que devolveu intacta a dignidade dos que se sentaram à sua mesa, sem lhes reclamar o quanto lhes entregou, deixando os seus caminhos continuarem incólumes no mundo?»

dum texto de 1997, que estou a tentar refazer...

detalhes, apenas detalhes

2010-11-09T13:45:00.000Z

“Tanto quanto sei, Chico Buarque é cantor e não escritor. Até pode ter escrito um livro, mas isso não faz dele escritor”, observa um leitor num comentário à noticia da atribuição do prémio PT Literatura 2010, no Público, reacção que não me compete mediar, mas que contudo não me deixa indiferente. Acerca das virtudes do prémio, a quem o coube, a quem ficou de fora na eleição, a quem o ganhou, sobretudo, só posso deixar um olhar satisfeito de quem leu três romances de Chico Buarque (se outros haverão, não me posso garantir…) e por prazer, uns mais que outros, os terminou com a admiração e respeito que o Chico Buarque, escritor, merecem: tão-somente! Se existe um outro Chico Buarque, (Francisco Buarque de Hollanda, consta…) cantor, dramaturgo, como o poderia ser canalizador ou presidente dum país qualquer, é outra questão… menor, mas que faz toda a diferença pelo detalhe: gostaria de me dispensar dessas preocupações, mas ainda acredito que a opinião prevalecente entre os que nos rodeiam, a mim, a si, em qualquer lado, é a tão redutora quanto preconceituosa ideia de que se alguém “é cantor”, que “até pode ter escrito um livro(…) isso não faz dele escritor” e ponto final: o que é equivalente a dizer que em boa verdade não existem escritores… até porque, com excepção de uns quantos trabalhadores de best-sellers, poucos haverão entre os que se dedicam a essa ingrata causa de escrever a tempo inteiro, quanto mais aqueles que partilham o melhor que podem e sabem a sua paixão pela escrita com o “tempo roubado a outras causas e coisas”, como eventualmente será o caso do Chico Buarque e de tantos outros que à partida não fazem parte do rol dos eleitos para o Olimpo da escrita, mas por um acaso feliz ou infeliz até escreveram livros, sem por isso deixarem de cantar, ensinar na faculdade, calcetar uma rua ou até gerir grupos bancários: é doloroso, mas possível… um escritor também pode ser uma soma de muitas partes, editar muitos livros ou nem editar nenhum (o que colocaria Fernando Pessoa em maus lençóis, enquanto escritor…), ganhar muitos prémios ou ficar-se apenas com a consolação de nem ser lembrado para o desfile, mas ao escritor, aquilo a que não se pode furtar é que detém em si a vontade da escrita, talvez única pela sua multiplicidade de aptidões e olhares, aptidões mais vastas ou menos gratificantes… e isso ainda que sejam apenas detalhes, fazem muita diferença: ao escritor, como se definiu por consenso nos dicionários, cabe a autoria de obras literária ou cientificas… sejam uma, cem ou cem mil, pois que a quantidade não está especificada. E por via das dúvidas, atalhando os preconceitos, goste-se ou não, os prémios são para os objectos, (para os livros, neste caso) e muito raramente para os autores: esses, são homens e mulheres comuns, uns mais, outros menos, outros conhecidos do grande público por outros atributos, mas entre todos eles com algo de comum… a entrega incondicional à escrita. E só isso já é suficiente para me congratular com o facto de que hoje o Chico Buarque foi reconhecido como escritor… e amanhã, quem sabe, que talvez seja por outro motivo qualquer: felizmente que todo o ser humano é uma caixa de surpresas em movimento, ainda que seja apenas um detalhe!

Novembro, 9

A primeira vez que avistei o Brasil…

2010-10-03T17:17:00.014+01:00

Muitos, comuns eus e nós, pensam que há ciência para contar a primeira vez, a última vez, a vez intermédia, mas não tem aplicação geométrica que possa valer o tamanho que toma uma voz quando quase pisa uma terra distante pela primeira vez; pode dar vontade de beijar o terreiro, a terra terrena que se pisa a primeira vez, mas há um mal muito maior para quem a memória falha e não se coordena com a aflita realidade dos acontecimentos sucedidos: em que oportuno momento, é segunda vez, só para afirmar que houve a primeira?

Eu, sozinho, com essas dúvidas que me assaltam a todo o instante, quais criminosas de guerra, as dúvidas, que nunca haverão de ser punidas, tenho por certo que a primeira vez que avistei o Brasil, estava um dia carregado no mundo com o peso das nuvens parecidas com esponjas de anjo, com o céu contorcido por cinzentos cristais de chuva ambulante, e cá dentro, a ameaça, o alerta laranja de vendaval crescia em cada instante meu. Da primeira vez que avistei o Brasil, asseguro que não foi com sorriso de Pedro Cabral, nem com lamúria de tesoureiro do Rei; aterrei em Minas Gerais, com uma rodela preta de ananás fininho e com cheiro a vinil, que coloquei no meu velho Elac Miracord, batido com o tempo, batido com as tempestades de areias e poeiras, e todas as intempéries do homem que nele se gasta: o gira-discos e o seu meio mundo.

Tomei de leve o braço que tornei tangencial com recurso a uma moeda de vinte e cinco tostões, e do velho aparelho, deixei a agulha no seu cantilever sulcar como a um rio invisível, negro tamanho, o primeiro som, o arranhar suave da máquina que procura um cais onde aportar, que toca a primeira espiral com dor, mas ao final do primeiro contorno, vinil e agulha, rio e barco, se encontram como o par desajeitado de Romeu e Julieta; o primeiro som, a primeira aterragem, a primeira passagem à velocidade do som, é marco grande como o padrão que os meus antigos soltaram nas praias do mundo, por aí a fora… este não! Este é evocação, é trinado de pássaro em viagem por aquém, por ali, por sobre as copas de todas as árvores do mundo: da primeira vez que avistei as terras da verdadeira cruz, fiz na companhia de um anjo… e que melhor passageiro de bordo? Um poema sonoro se solta no ar, neste ar comprimido que me envolve como uma cápsula do tempo, de tempo, avivado pelas notas que sopram tempestades neste cubículo de planeta à deriva, que sobem paredes meias e meias vontades e evocação o muito para lá do que se viu… cheguei ao Brasil!

Qual teia de vida, qual vida soprada, qual viagem “nessa procura toda de me lapidar nesse momento agora, de me reciar, de me gratificar de custo alma, eu sei”, qual poesia que se encosta nas paredes do mundo, qual ar que rareia no ar que ondeia porque “alma vai além de tudo que o nosso mundo ousa conceber, casa cheia de coragem, vida tira a mancha que há no meu ser, te quero ver, te quero ser”, te quero ver Sapucaí e Rios Verde de Três Pontas, te quero ver no Três de Julho em Três Pontas, que o Capitão Milton me espera na Avenida Ipiranga, sem saber, e voz de trovão, esse delicado paramento de anjo, traz-me até ao invólucro de corpo, deitado neste lugar, neste quarto com a persianas encerradas e porta na companhia de sua chave, onde adormecendo quase, num sono justo de sonho e lugar, de momento irrepetível, a leitura em alta voz da harmonia de Aladino que me concede um desejo, nesta manhã mal amanhada pelo mundo: da primeira vez que avistei o Brasil, adormeci no meu quarto, lençol e almofada fazendo as vezes de avião, de tapete voador para coração simples e amador, em Minas aterrei, minha terra primeira do Brasil: vinil e capa de menino pegando na estrada de vida a um canto e Capitão Milton sorriam, na primeira vez que toquei nas terras do Brasil, sem nunca ter saído do meu quarto.

Ainda hoje, tantos anos passados, recordo essa viagem, quando separo os meus vinis, só para escutar um, ao acaso, e está sempre esse na primeira fila: Anima do Seu Milton Nascimento.

Colmeal Velho, 27 de Outubro de 2009

[aparte breve: este texto, com quase um ano de escrita, rascunhei este texto para uma revista online a qual nunca me deu uma resposta, breve que fosse, de interesse ou não; como tal, não vejo mais vinculo de ordem alguma para não o editar… até porque a haver, já foi cumprido com a minha paciência de aguardar uma resposta: paciência!]

Os meus artistas... lá de casa! (parte II)

2010-09-30T19:47:00.000+01:00

Não é fácil encontrar poesia pura nos céus, diante de nós... muitos dos melhores espectáculos que a natureza da vida, ficam por ver, o mais das vezes por falta de "olhar", atento...

Orgulha-me poder partilhar este pedaço de poesia que o meu garoto captou, este momento único... do artista, com quem convivo e partilho todos os dias: o meu fotógrafo favorito, claro!

Sempre!

Instantes Apócrifos

2010-09-23T09:34:00.000+01:00

Instantes

«Se eu pudesse viver novamente a minha vida,

na próxima trataria de cometer mais erros.

Não tentaria ser perfeito; relaxaria mais.

Seria mais tolo do que tenho sido; na verdade,

Poucas coisas levaria a sério.

Seria menos higiénico.

Correria mais riscos, viajaria mais, contemplaria mais entardeceres,

subiria mais montanhas, nadaria mais rios.

Iria a lugares onde nunca fui,

tomaria mais sorvetes e menos lentilhas,

teria mais problemas reais e menos problemas imaginários.

Eu fui uma dessas pessoas que viveu sensata e produtivamente

cada minuto de sua vida; claro que tive momentos de alegria.

Mas, se pudesse voltar a viver, trataria de ter somente bons momentos.

Porque, se não sabes, disso é feita a vida, só de momentos,

não percas o agora.

Eu era um desses que nunca ia a parte alguma sem um termómetro,

uma bolsa de água quente, um guarda-chuva e um pára-quedas;

se eu voltasse a viver, viajaria mais leve.

Se eu pudesse voltar a viver, começaria a andar descalço

no começo da primavera, e continuaria assim até o fim do Outono.

Daria mais voltas na minha rua, contemplaria mais amanheceres

e brincaria com mais crianças,

se tivesse outra vida pela frente.

Mas vejam, tenho 85 anos

e sei que estou morrendo...»

Jorge Luís Borges, 1986

|Este texto, que gerou tanta polémica pela atribuição da sua autoria, é prova das “minudências” a que tanto nos pretendemos agarrar: se efectivamente não foi Jorge Luís Borges o autor, se foi um texto apócrifo, se foi Nadine Stair ou John Doe que o escreveu, é irrelevante…se esse já rodou o mundo, tocou-o e revolve-o, alguma função teve, tem e terá! …|

|imagem: LB|

Os meus artistas... lá de casa!

2010-09-21T20:58:00.000+01:00

[hoje, “descobri” entre as minhas obras de arte da minha artista preferida, este que data de Novembro de 2008… ou seja, com os seus quatro anos! Estas são as tintas audíveis onde ela também se acontece.]

Sorriso Audível das Folhas

Sorriso audível das folhas

Não és mais que a brisa ali

Se eu te olho e tu me olhas,

Quem primeiro é que sorri?

O primeiro a sorrir ri.

Ri e olha de repente

Para fins de não olhar

Para onde nas folhas sente

O som do vento a passar

Tudo é vento e disfarçar.

Mas o olhar, de estar olhando

Onde não olha, voltou

E estamos os dois falando

O que se não conversou

Isto acaba ou começou?

Fernando Pessoa

O Primeiro Texto...

2010-09-17T14:24:00.000+01:00

Este, para o bem e para o mal, foi o primeiro texto que editei num blog, no Na Linha das Fronteiras. Hoje, está no Mínimo Ajuste.

[imagem: reprodução dum trabalho de Erik Johansson]

Objectos Pessoais #69

2010-09-14T11:54:00.000+01:00

Lágrima, gota lágrima

(ou: todas despedidas do mundo)

lágrima

é uma sensação que escorrega.

mundo está seco de coisas e trans-sensações

assim a lágrima presta-se

a desressequir o mundo.

porque:

mundo está duro;

mundo está a pedinchar molhadezas

que só amor tem num bolso;

mundo está ainda grande e

tão pequenino já.

lágrima afinal,

é uma carinhosa correcção do mundo

e tem pontes com a amizade.

porque:

sinónimo sincero de amizade

é celebração.

assim mesmo, ela, húmida. bem húmida.

por Ondjaki

|imagem: LB|

Objectos Pessoais #68

2010-09-10T14:29:00.000+01:00

«Uma imagem explica-me melhor do que um longo discurso: eu era uma aguarela de traços hesitantes e cores pastel. Naquela época eu era um justo, um inocente que vira o mal sem jamais me misturar a ele. Era puro como uma criança acabada de nascer: não por ser fraco, ou por nunca ter errado, pois pecara como todos os homens, mas por uma espécie de integridade que a vida ainda não conseguira destruir. Era íntegro, totalmente eu próprio pelas minhas opções, sonhos e desejos. Nada me detinha, nada me assustava. Numa palavra, ainda não tinha vivido. E agora que já vivi, lamento o tempo anterior à ferida, porque nessa época tudo era possível. Antes, o mal nunca me tocara. Depois, há que fazer o esforço para viver com recordações que nos paralisam. Depois, é demasiado tarde para esperar. Mas já estou a entrar nessas trevas, quando apenas queria ressuscitar as lembranças.»

em Qumrân, O Enigma dos Manuscritos do Mar Morto, Eliette Abécassis

|imagem, LB|

Objectos Pessoais #67

2010-09-09T16:45:00.003+01:00

que farás com este linha amarrotada,

dentro da linha de fronteira num país quebrado?

As explicações do mundo segundo Salman Rushdie…

2010-09-08T13:39:00.000+01:00

«Durante muito tempo acreditei (…) que em todas as gerações existem umas tantas almas, chamemos-lhes felizes ou desgraçadas, que não nasceram para se integrarem, que vieram a este mundo meio separadas, sem uma ligação forte a uma família, a um local, a uma nação ou uma raça; que pode até haver milhões, biliões de almas assim, talvez tanto de integrados como de não integrados; que, em suma, esse fenómeno pode ser uma manifestação da natureza humana tão “natural” como o seu oposto, mas que ao longo da história dos homens tem sido frustrado por falta de oportunidades. E não só: porque as pessoas dão mais valor à estabilidade e que teme tudo o que é transitório, incerto, mutável, construíram um poderoso sistema de estigmas e tabus contra o desenraizamento como força desestabilizadora e anti-social e assim conformamo-nos a maior parte das vezes, fingimo-nos motivados por lealdades e solidariedades que realmente não sentimos, escondemos as nossas identidades secretas sob a pele falsa das identidades marcadas com o selo da aprovação. Mas a verdade escapa-se nos nossos sonhos; sozinhos na cama (porque estamos sós na noite, mesmo quando não dormimos sós), elevamo-nos, pairamos, fugimos E naqueles sonhos acordados, permitidos pela sociedade, os nossos mitos, a nossa arte, as nossas canções, celebramos aqueles que não pertencem ao grupo, os diferentes, os fora-da-lei, os excêntricos. Aquilo que proibimos a nós mesmos, pagamos bom dinheiro para admirar num teatro ou num cinema ou nas folhas de um livro. Nas nossas bibliotecas, livrarias ou locais de diversão fala-se verdade. O vadio, o assassino, o rebelde, o ladrão, o mutante, o banido, a máscara. Se não reconhecêssemos neles as necessidades que não podemos preencher, não os inventariamos vezes e vezes sem conta, em cada sitio, em todas as línguas, em todos os tempos, a cada passo.

Assim que houve navios, corremos para o mar, atravessando oceanos em barquinhos de papel. Assim que houve automóveis, fizemo-nos à estrada. Assim que houve aviões, voamos como setas até aos cantos mais remotos do planeta. Agora sonhamos com o lado escuro da lua, as planícies rochosas de Marte, os anéis de Saturno, as profundezas interestelares. Pomos em órbita fotógrafos mecânicos, ou mandamo-los em viagem sem regresso até ás estrelas, comovemo-nos até às lágrimas com as maravilhas que eles transmitem, sentimo-nos pequenos perante as grandiosas imagens de galáxias distamtes que parecem as nuvens no céu, damos nomes a rochedos extraterrestres como se fossem animais de estimação. Procuramos a urdidura do espaço, a demarcação dos limites do tempo. E é esta a espécie que vive na ilusão de que gosta de ficar em casa e de ter – como é que se diz? – laços.

Esta é a minha opinião. Ninguém é obrigado a aceitá-la. Talvez não haja assim tanta gente como nós, ao fim e ao cabo. Talvez sejamos de facto desestabilizadores e anti-sociais e devêssemos ser proibidos. Todos temos direitos às nossas opiniões. Eu só digo: durmam bem, queridos. Durmam bem e bons sonhos.»

De O Chão que Ela Pisa, Salman Rushdie

Ajustes...

2010-09-04T14:55:00.000+01:00

[Era só uma canção, sem nada mais, sem nada menos, apenas esquecidos de nós sem as sombras do dia que passou, dos dias que vão longe, dos dias que passarão.]

Ajustes, no Mínimo Ajuste

Objectos Pessoais #66

2010-09-03T15:07:00.000+01:00

entre mim e o meu silêncio há gritos de cores estrondosas

e magias recortadas dos sonhos que acontecem naturalmente

eu sou a cama onde me deito, todas as noites diferente,

eu sou o sorriso estridente dos pássaros no céu todo,

eu sou o mar, o oceano velho a abrir a boca numa

gruta que assusta as crianças e os homens que conhecem

o mundo, eu sou o que não devia ser e rio, rio

(…)

de a criança em ruínas, 41, José Luís Peixoto

Objectos Pessoais #65

2010-08-23T11:54:00.000+01:00

Vivo rodeado por uma espécie em vias de expansão: os que se dizem sonhando, o fazem, mas com os pés bem assentes no chão.

[reprodução de esboço de David Troncoso]

Objectos Pessoais #64

2010-08-22T17:55:00.000+01:00

Na Homens Hediondos

O Livro de Baruc, Segunda Parte

[vai foge e não olhes para trás; finge que a poesia veste o mundo, quando nuas e esburacadas estão as estradas que te levaram a ele! Vai, foge e amaldiçoa a palavra que se esconde, dentro de ti, dentro deste elevador para lado nenhum!]

Objectos Pessoais #63

2010-08-20T21:52:00.000+01:00

[foi foto de cabeçalho no Mínimo Ajuste, durante um ou dois dias...]

O Anjo Desafinado

2010-08-19T18:17:00.006+01:00

Uns me chamam de Vieira, outros de Jobim, até de Carlos me chamam, mas meu nome é António. António simplesmente. É difícil não, ser só António? Uma alma que fala deve ter nome, então, o meu é simples António, simples, de muitas luas e estrelas, António.

Não sou desses anjos aí que protegem e desprotegem à vista desarmada, não pertenço a nenhuma brigada de bombeiros protectores de coração e vista, dia e noite. Não tenho clube no céu nem filhos na terra. Ando por aí, aterrando em qualquer árvore do lado de cá do mundo, na visão de passarinho que canta em qualquer fonte, de rico de pobre. Meu nome é António. Toda a gente procura seu anjo, mas não encontra, pois eles estão aí por todo o lado, aguardando toda a gente que não espera, amando eternamente todo o estranho, passeando por onde não alcança a vista. Mas meu dever não é de anjo, nem de bom nem de vilão. Meu emprego terreno não claras evidências, não tem ninguém para enganar, ninguém para proteger, nada de penas ou remorsos. Não tenho nome pomposo, mas apenas António. Toda a alma tem nome e número de identidade, toda a alma canta e ri e navega por aí, onde ninguém mais quer navegar. Está no outro e no lado de cá do mar, tal como anjo de nome pomposo, mas alma mesmo não tem dono e tem todo o tempo do mundo para sonhar, para rir ou chorar. Alma não tem trono, alma não tem dono. Tem ciclo de tempo, anda de cá para lá, disputando lugar seguro em coração desperto, tem direcção, caminho, mas não tem regra no Zodíaco, não tem regra de planeta ou de esfera celeste. Tem nome António, quanto basta para não ser nem ignorante nem ignorada. Alma é contente por conter o nada, alma navega por onde é preciso, por aqui por lá onde quer que o aqui seja. Alma é preguiçosa, precisamente! Anjo não aprende nada, alma não depreende nada; está tudo tão claro diante do olhar que até a vela se cega no breu. Claramente, dessa claridade adiante falarei. Juro, mas jurado não. Alma não jura; quando muito mente e desmente a escura escuridade. Alma é luz, anjo alumia. Alma acorda, anjo vela o sono do vagabundo. Alma dá de vida o que anjo cuida.

2006

[nota breve: este texto, guardado há algum tempo, nunca o editei em qualquer dos meus blog, até o colocar no Mínimo Ajuste, há uns tempos. Assim, sem aquela pompa da própria palavra, é inédito… embora jure que não entendo por que se entende ressalvar assim, um breve texto; afinal não é mais que isso, para quem apenas procura umas palavras mais, para construir mais mundo. No Mínimo Ajuste ficaria, se não o quisesse oferecer hoje, este, à Ana Maria e à Sílvia, com um imenso abraço!

A imagem, foi trabalhada por mim, também, sobre uma popular imagem do Mestre Tom, em diversas texturas.]

Objectos Pessoais #62

2010-08-13T19:23:00.000+01:00

«Dei-me inteiro. Os outros

fazem o mundo (ou crêem

que fazem). Eu sento-me

na cancela, sem nada

de meu e tenho um sorriso

triste e uma gota

de ternura branda no olhar.

Dei-me inteiro. Sobram-me

coração, vísceras e um corpo.

Com isso vou vivendo.»

Rui Knopfli, Sem nada de meu

|imagem: minha e uma das que menos prazer me deu até hoje... retrato do que restou dum incêndio "à porta" de casa: admiro essa árvore sobrevivente!|

Um poema de Valery Larbaud dentro dum jornal diário

2010-08-09T21:14:00.000+01:00

Quantos de nós guardarão os jornais diários, papeis menores que revestem o dia, um dia apenas, as partes restantes dum ofício quotidiano no mundo, que perdem a validade em cada dia? Não serão muitos, por certo e nesses não me incluo. No entanto, não posso deixar de pensar que ao jornalista, quase escritor a prazo bem definido, muitas vezes viverá no desejo de ultrapassar a barreira do dia… e se alguns conseguirão, por certo, outros não, mas a essa resposta não consigo acrescentar questões válidas: apenas que da edição da última sexta-feira, na coluna da Viagens com bolso, da Alexandra Lucas Coelho, retiro e aponho nestas efémeras, também, impressões, um poema de Valery Larbaud, que desconhecia e de imediato me arrebatou… e pode ser que não consiga “salvar” o jornal, mas do poema já não direi o mesmo:

«Imagens

Um dia, em Kharkov, num bairro popular

(Oh, essa Rússia meridional, onde todas as mulheres

Com o seu manto branco sobre a cabeça têm ar de Madona!),

Eu vi uma jovem mulher voltar da fonte,

Trazendo, à moda de lá, como no tempo de Ovídio,

Duas selhas suspensas nas extremidades dum tronco

Em equilíbrio sobre o pescoço e os ombros.

E vi uma criança em farrapos aproximar-se dela e falar.

Então, inclinando gentilmente o corpo para a direita,

Ele fez com que a selha de água fresca tocasse o chão

Ao nível dos lábios da criança, que se pôs de joelhos a beber.

II.

Uma manhã, em Roterdão, sobre o cais de Boompjes

(Era o dia 18 de Setembro de 1900, pelas oito horas),

Eu observei duas raparigas que iam para os seus ateliers;

E frente a uma das grandes pontes de ferro, se despediram,

Os seus caminhos não eram o mesmo.

Beijaram-se ternamente; as mãos trémulas

Queriam e não queriam separar-se; as bocas

Afastavam-se dolorosamente para se reaproximarem logo

Enquanto os seus olhos fixos se contemplavam...

Assim ficaram um longo momento muito próximas,

Em pé e imóveis no meio dos transeuntes afatigados,

Enquanto o som dos rebocadores ressoava sobre o rio,

E os comboios entravam a assobiar nas pontes de ferro.

III.

Entre Córdova e Sevilha

Há uma pequena estação, onde, sem razão aparente,

O Sud-Express pára sempre.

Em vão o viajante procura com os olhos uma aldeia

Além da pequena gare adormecida sob os eucaliptos.

Só avista o campo andaluz: verde e dourado.

E no entanto, do outro lado da via, mesmo em frente,

Há uma cabana feita de ramos enegrecidos e de terra.

E, ao som do comboio, sai um bando de miúdos esfarrapados

A irmão mais velha vai à frente, e chega mesmo ao pé do cais,

E, sem dizer uma palavra, mas sorrindo,

Dança para receber moedas.

Os seus pés na poeira parecem negros;

A sua cara obscura e suja não tem beleza;

Ela dança, e pelos buracos largos da saia cor de cinza,

Vemos as coxas magras agitarem-se

E o seu pequeno ventre amarelo a rodar;

E a cada vez alguns cavalheiros troçam disso

Por entre o cheiro de charutos, na carruagem-restaurante.

Post-scriptum

Ó meu Deus, não será nunca possível

Eu conhecer aquela doce mulher, lá, na Pequena-Rússia,

E as duas amigas de Roterdão

E a jovem mendiga da Andaluzia

E que eu me ligue a elas

Numa indissolúvel amizade?

(Ah, elas não lerão estes poemas,

Elas não conhecerão nem o meu nome, nem a ternura do meu coração;

E no entanto elas vivem agora.)

Não era nunca possível que essa grande alegria me seja dada,

Conhecê-las?

É que não sei porquê, meu Deus, mas parece-me que com elas quatro,

Eu podia conquistar um mundo!»

Valery Larbaud

… e da minha vontade de ir mais além, também fica “salva”!

Lalo Arias, Guardador de Imperfeições e Improbabilidades

2010-08-08T18:27:00.006+01:00

Não deve de existir maior “guardador de imperfeições e improbabilidades” que o Poeta, o individuo que não se contenta com a demonstração e solução duma singular equação, mas o que formula a própria equação, ou quando muito e porventura, aquele que guarda para si, oculta para o mundo os pormenores, os insignificantes detalhes que alteram o próprio resultado: o mundo acontecido, alheio à “explicação”, e enquanto ser que se furta à “descrição” de naturezas adormecidas ou quase mortas, a determinados seres, ao Poeta, pede-se o espelho reflexo, proposição de mundos enquanto vulgares teoremas, e não explicação das matérias, a que muitos se julgam sujeitos na condição, na estranha condição de forma de escrita a que vulgarmente chamamos poesia. Existem seres excepcionais, que nessa longa avenida que chamamos mundo, desafiam essa condição, não a condição Pessoana do “homem superior”, mas Poetas superiores que se furtam à “condição humana”, não como se esta fosse uma fatalidade e mas antes uma parte da própria equação: e de entre eles, entre alguns que tenho o prazer de desfrutar das “suas letras”, destaco Lalo Arias, evocador de condições humanas, Poeta que não se presta a confissões e respectivas absolvições, mas ao ser atento, que mesmo dentro da própria floresta ainda consegue discerni-la como um todo e não apenas um amontoado de massas informes e espectros ambulantes, que muito se aprecia como um detalhe estético. Para Lalo, as cidades abandonadas são irrelevantes… os seres que a habitaram foram a sua motivação, construção e consequente “condição devoluta”: o todo, a parte, o motivo e anima, em sentido figurado como aparência de vida.

E se há pouco reclamava de Fernando Pessoa (e neste ponto discordo do Acidental Poeta) a reflexão de que para “o homem superior não há outros. Se quer imitar alguém, é a si próprio que procura imitar. Se quer contradizer alguém, é a si mesmo que busca contradizer. Procura ferir-se, a si próprio, no que de mais íntimo tem... faz partidas às suas próprias opiniões, tem longas conversas cheias de desprezo e com as sensações que sente. Todo o homem que há sou Eu. Toda a sociedade está dentro de mim. Eu sou os meus melhores amigos e os meus verdadeiros inimigos. O resto – o que está lá fora – desde as planícies e os montes até às gentes – tudo isso não é senão paisagem...” – Nada mais errado, nada mais certo, nada mais provável, como improvável… nada mais abstracto: ao Poeta, enquanto ser que inventa biografias, geografias humanas, quase naturais, a esse, ficam de fora essas formas banais de “catalogação”, descrição improvável do homem no seu laboratório anárquico, quase: ao Poeta, mais que a nascente, incorre na condição de espelho de água, clarão de vida, ser provocante em detrimento do “ser reagente”: ao Poeta, enquanto ser encalhado no tempo, cabe muito mais o entalhe da pedra, que o registo do mandamento; muito mais a função do papel que se deixa escrever, que o prurido da criação, enquanto razão e absoluto. Se tudo está dentro do Poeta, nada está verdadeiramente dentro dele… à poesia, está reservado o tempo provisório, a imperfeição da ideia, e mais ainda, o intermédio silêncio que se entrepõe dentro da palavra: ao olho atento, ao escutar atento, cabe encontrar o ponto cardeal na poesia (e neste particular, em Lalo Arias), porque tudo o mais, e aí sim, é mera paisagem, “tudo (o resto) não é senão paisagem”!

Para confirmar o que digo e afirmo, do que retenho e retive, a passagem pelo Bloco de Notas de Marcelo Novaes para conferir a conversa com Lalo Arias é mais que devida!

Colmeal, 8 de Agosto

Homem Hediondo de Pleno Direito…

2010-07-27T14:18:00.010+01:00

Hoje, acrescento à minha nação subcutânea mais um idioma, que se faz acontecer através dum convite do Germano Xavier, para o blog colectivo, Homens Hediondos, ao qual espero poder acrescentar uma palavra de mais valia, um crime gratuito, até porque não existem centavos em questão!

A novela, que espera evoluir, nasceu ao acaso (como a maior parte das coisas na vida, que prezamos), dentro duns apontamentos para uma personagem, que neste contexto apelido de Daniel Baruc, não o bíblico, mas um ser mais humano quanto todas as personagens bíblicas tiveram oportunidade de o ser, que escrevia em contextos que virão mais adiante no texto que:

“Naquele tempo, não era vulgar aos olhos dos homens desta terra, vislumbrarem dos restos das águas levantarem as poeiras dos caminhos, o que atormentava o mais pobre, até ao mais pobre dos mendigos desta terra, que dizem ter sido prometida pelo Improvável Sábio aos antepassados dos meus antepassados.

(...)

De súbito estancaram-se nas abóbadas, as águas entre o Céu e a Terra, e delas crê-se ter sido parido mais um mendigo para este mundo, esse que fez assomar o seu perfil na taberna e farejando como um cão, os restos da mais parca refeição, caminhou lentamente entre as mesas, como se fora um cego ou um esfomeado, que no fundo são ambas e a mesma coisa, e aos mendigos, os mendigos que neste mundo os há, são tantos como os percevejos e são matéria mais difícil de exterminar, que não vinte que não sigam o rasto do primeiro que se apresenta a pedir a esmola em nome dum Senhor, a quem uns chamam Pai e outros se apressam a cuspir sobre as Suas dádivas. “

O decorrer, o atalho e percurso à eterna teia da aranha, o delito comum de existir todos os dias, fica em suspenso até aos próxima ponta do texto… assim haja coragem!

Ao Germano, em particular

Aos restantes Homens Hediondos e a quem tenha a coragem de os saber perscrutar, deixo um imenso agradecimento, pela possibilidade deste acontecer.
.

Objectos Pessoais #61

2010-07-26T19:53:00.005+01:00

“Esperando que este seja apenas o principio daquelas coisas que não têm fim, nem bilhete pré-pago, a que toda a gente costuma chamar de amizade, para além de (quem sabe?) uma possível futura colaboração… porque de portas encerradas, não conheço muitas, do impossível pouco ou nada, do presente, o mais possível… e gostei mesmo do que li, Cara Bruna”

Assim terminava a primeira mensagem que enviei a uma blogger, que então não me conhecia de lado algum, a este que dava os primeiros passos nestas aventuras: a destinatária, a primeira escritora que tomei a liberdade de contactar foi a Bruna Mitrano, que desde o primeiro momento, quase, faz parte do meu pequeno mundo e a quem tenho acompanhado com a regularidade possível e que finalmente conheço um pouco melhor, pela mão do Marcelo Novaes, no Bloco de Notas.

Quem a “segue” de há tempos, aos seus trabalhos, à pessoa que então se descrevia como “uma viciada a recordar situações que nunca existiram e por isso (e por outros motivos mais relevantes, que não saberia explicar) escreve para torná-las reais, de alguma forma”, a entrevista traz “algumas novidades”, alguns contornos e sombras que já estavam na sua escrita sem que se desse conta; para quem não a conhece, não tem desculpas, mesmo… e depois, não se queixem que não foram avisados!

E como aparte, único e breve, relembro à Bruna que me deve um “duelo”… que acontecerá! Tenho a certeza!

As primeiras pedras...

2010-07-23T14:17:00.000+01:00

Por estranho que possa parecer, aos poucos, irei editar nos próximos tempos na Barca dos Amantes, os textos definitivos que pretendo compilar de entre todos os que assinei como Ricardo S. e foram editados na Última Estação, entretanto encerrada com este intuito. Ainda sem uma definição da forma como pretendo apresentar este projecto de compilação, aos poucos e entremeados com os textos que regulares que vão sendo editados na Barca. Para já só poderei adiantar que o conjunto terá como titulo definitivo para o projecto, A Criança Inacabada.

Assim, não seja de estranhar que o Ricardo S. partilhe a Barca de quando em vez, porque afinal somos um e o mesmo, distantes apenas no tempo… e as impressões serão sempre bem vindas, até porque a partilha na organização deste conjunto, é algo que gostaria de tornar possível.

Por outras palavras, estas são as primeiras pedras para o livro...

Objectos Pessoais #60

2010-07-21T21:31:00.000+01:00

Já são mais 1,000 os posts no Mínimo Ajuste! Para esta ocasião recuperei um A Última Lágrima do Náufrago, já editado e esquecido na Linha das Fronteiras… as letras passam, como o tempo: as letras recuperam-se, como o temo!

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Lalo & A Cidade Desaparecida

2010-07-20T22:26:00.006+01:00

... na Oficina.Casulo, Pontos de Vista sobre a A Cidade Desaparecida de Lalo Arias!

Cities por Talking Heads

Objectos Pessoais #59

2010-07-17T09:26:00.004+01:00

"Pertenço no mundo, à categoria dos que sentiram e sentem muita dor. Carrego o peso da agonia dos meus ancestrais, padeço dessa estranheza, desse genocídio interior. É na música e na poesia que tento um outro calendário, encantar algumas forças. Na minha infância, eu tinha muito medo de relâmpagos e trovões. Minha mãe se transfigurava, os olhos faiscantes olhando o céu, braços erguidos em esconjuros, movendo os lábios em oração. E a chuva parava, paravam os trovões. No fundo no fundo, vibra em nós o Sagrado."

Hoje o Dueto do Bloco de Notas, traça notas para o mundo: Marcelo à conversa com a Neuzza Pinheiro!

Objectos Pessoais #58

2010-07-16T16:09:00.008+01:00

Ontem, de volta duns livros que teria que devolver, resgatei meia dúzia de folhas, rabiscadas, rascunhadas… alguns meros traços, mas salvei este, ainda a tempo, que deixei em forma de original, no Mínimo Ajuste…tarde ou cedo o transladarei para a Barca dos Amantes, mas hoje deixei uns traços para umas variações que me andam a “apoquentar”!

A Lavoro!

Tudo o que não quero deixar para trás…

2010-07-10T17:04:00.011+01:00

Seja por natureza própria, seja por outro motivo que aqui e ali permanece obscuro ao próprio entendimento, resguardam-se dúvidas onde tudo deveria ser claro e sem explicações, mas mesmo o que por vezes não tem o menor sentido, em jeito de alegação inicial, tem só por que existe e quer existir.

Muito para além do que me é permitido ao entendimento, revelam-se aqui e além, sinais, traços em sombras, motivos que não tinha perscrutado nas minhas intenções (como se no acto de escrita houvesse uma intenção final…) e no entanto, chegados, tomo-os com a gratidão possível, de quem se agradece por saber que na amizade e empatia, seguramente, o mundo é possível e acontece… ainda que muito haja que nos transcenda e se renove.

Tomo do essencial, dos relevos que sinto únicos, das palavras que Tânia regina Contreiras soube deixar, em mim, muitos mais ecos e interrogações, que propriamente palavras… assim, tomo-as e aceito-as: partilho-as, acima de tudo!

“Em comentários aos amigos blogueiros, hoje já falei de transcendências duas vezes. Talvez mais, indiretamente. Sou, espiritualmente falando, uma Buscadora. Avessa às religiões de um modo geral, embora não tenha ficado livre de experimentar mais de perto um desses caminhos. Penso que na maturidade auto-refletida acabamos por retomar coisas que deixamos no meio do caminho, embora nos tenham sido caras algum dia. Falo isso lembrando que a Poesia foi, por assim dizer, meu primeiro Deus. Quando não acreditava em nada que estivesse além da minha limitação dos sentidos, quando Deus era apenas um nome, vislumbrei a transcendência através da Poesia. Casual e circunstancialmente, as primeiras poesias que li na vida eram de autores portugueses. Ler poemas foi, por muito tempo, o meu canal de comunicação com aquele Algo que, por mais que eu tentasse ignorar, falava secretamente à minha Alma. Com o tempo e a caminhada, Deus tomou várias faces, vários nomes... Um belo dia lembrei que a Poesia esteve por muito tempo preenchendo um espaço imenso na minha vida. Olhei esse Deus a uma certa distância e o vi desbotado. Timidamente, reaproximei-me. Surpreendentemente, tinha ainda o mesmo brilho de antes. Escrevi há pouco tempo, no blogue do Leonardo, que a Poesia era para mim (ainda) o melhor presente do mundo. E é.” … Em Transcendências!

Como retenho, com um sorriso que tudo abarca…

“Leonardo B. é o barqueiro que nos leva de uma a outra margem de nós mesmos. Uma poesia onde salta aos meus olhos, sempre e sempre, os elementos. Abraços imensos que envia sempre aos seus leitores. Os versos de Leonardo têm raízes, trazem folhas dançando ao vento, banham-se em águas ancestrais. No coração do Poeta, o fogo – sempre!”… Em Um Domador de Ausências.

… O mais, o tudo mais que não pretendo deixar para trás, pode parecer vão: mas não é, nunca. O imenso nunca é vão!

O Segundo Abraço Atlântico!

2010-07-03T18:18:00.000+01:00

E a minha surpresa deste dia, aconteceu no Blog da Tânia regina Contreiras, Roxo-Violeta, que me deixou sem uma palavra… E como agradecer? Renovo a promessa que se encontrar uma palavra certa, a enviarei à Tânia, neste caso, e ao Marcelo!

Um imenso abraço!

Um abraço Atlântico!

2010-07-03T17:45:00.000+01:00

Escrevi, neste, em Janeiro passado, em jeito de balanço a um ano de blogs, algo como que “parti do princípio, então, de que este era apenas mais uns blogs e sem nenhum objectivo ou plano delineado, um rascunho de vida, qualquer coisa entre mim e algo indefinido, iniciei, sem expectativas, este amontoado de letras, transformadas em esplanada.

Desde então, estas têm sido, sem exagero, uma espécie de segunda casa: aqui estão alguns dos melhores momentos que aconteceram na minha vida, sobretudo os que dizem respeito a pessoas que me conhecem, hoje, melhor que muitos que me rodeiam diariamente, no meu quotidiano; a virtualidade, não retira em momento algum, a riqueza da maioria da “pessoas de carne e osso”, com que dialogo diariamente, aqui, que riem e entristecem-se comigo em cada momento, que animam os meus momentos menos felizes, que reclamam a minha entrega incondicional, a minha disponibilidade, tudo o que em mim posso recolher de melhor… e mais, não sei!

Poderia, efectivamente, rememorar os textos que me “envaideceram” por tão grande acolhimento, as pequenas vitórias enquanto vacilava se o “caminho” era mesmo esse, mas o objecto, a grande parcela, aqui e agora, não sou eu; são aqueles que me apoiaram muito directamente e não me deixaram abandonar, apesar das dificuldades de manter com regularidade este projecto, são aqueles que fizeram com que redescobrisse muito do que “apostava” como perdido em mim, o retorno daquilo, que tão importante como os meus tesouros, o ar que respiro e a comida que me faz mover, aquilo se faz esperança em mim, apesar de tudo: a escrita! Partilhar as minhas palavras alinhadas, para o bem e para o mal, é, foi e espero que continue a ser um bálsamo, um recolhimento que nos dá prazer, pela sua espontaneidade possível e autenticidade reclamada! Como escrevia há muito Keats, “Se a poesia não surgir tão naturalmente como as folhas de uma árvore, é melhor que não surja mesmo”. Quando me faltar o prazer, a entrega, a partilha, ou seja, eu próprio aqui, então e por certo, parto… até lá, ESTAREI!”

E passado este tempo, comungo das mesmas palavras, a que acresço que essa entrega e trabalho têm sido recompensado todos os dias pela por mais uma amizade aqui, um sinal de apreço mais ali e, motivo de orgulho, a amizade incondicional que me tem sido entregue, a qual mais que testemunha, posso ter-me como fiel depositário de momentos que as palavras não podem descrever: a conversa que me surgiu em desafio pela mão do Marcelo Novaes foi mais que algo singular… responder a questões tão meticulosamente ponderadas e certeiras, foram um desafio único. Só um Irmão de Letras poderia pregar-me esta partida… o resultado é só seguir por aqui, no Bloco de Notas.

E como agradecer? Prometo que quando encontrar a palavra certa a enviarei ao Marcelo!

Das ausências...

2010-06-25T19:40:00.000+01:00

Aqui está a “prova do crime”, que me manteve afastado por algum tempo das Impressões! E valeu os mais ou menos 2666 minutos que gastei a lê-lo…

Objectos Pessoais #57

2010-06-14T15:31:00.000+01:00

[...]

O mundo, à sua maneira, é sempre um lugar curioso, tal como a celebração da amizade é muitas vezes feita das mais diversas formas, quando insistimos apenas nas imagens a que nos apegámos… há outras, mais diversas, que vamos descobrindo, queiram os olhos contemplar: há dias a Amiga Neuzza enviou-me uma mensagem pelo pombo correio electrónico, estava a terminar um pequeno texto… este que por aqui se conduz!

A gratidão, enquanto palavra, corre sempre o risco de se esgotar ou esvaziar de sentido; acompanhada com um enorme e incondicional abraço, é tão só, dia que acontece!

Abraço Imenso, Neuzza!

Objectos Pessoais #56

2010-06-08T22:55:00.013+01:00

Chegou hoje na volta do correio... e nos próximos dias haverão novidades na Oficina.Casulo; este exemplar de Cidade Desaparecida, de Lalo Arias, que foi oferecido, com inexcedível amabilidade pelo próprio, é para ser partilhado com um dos amigos da Oficina (só pode ser um…) e está assinado pelo autor!

Esta semana, ainda haverá novidades…

Um imenso, imenso abraço ao Lalo!

A Grande Jornada #2

2010-05-29T18:04:00.016+01:00

[Não me fazia perguntas: caminhava, nada mais que caminhar, sem rumo definido. Ia ao encontro... de que ia ao encontro? Naquele então não o sabia e também não o sei agora. Talvez por isso tenha escrito «ir até ao fim»: para sabê-lo, para saber o que há por detrás do fim. Uma ratoeira verbal; depois do fim não há nada, ...porque se houvesse alguma coisa, o fim já não seria o fim]

Octavio Paz em O Macaco Gramático

A Grande Jornada #1

2010-05-20T18:28:00.017+01:00

(todas as palavras esdrúxulas,

Como os sentimentos esdrúxulos,

São naturalmente

Ridículas)

in Soneto já Antigo, Álvaro de Campos

Endereço Desconhecido

2010-05-18T17:25:00.004+01:00

“Porquê estes e não outros ?

Era como se alguém numa estrada que não fosse dar

a parte alguma encontrasse sucessivos grupos de viajantes ,

também eles desconhecedores do fim que levavam ,

com os quais cruzasse num abrir e fechar de olhos. “

pese embora o despojamento destas palavras , não resisto a partilhá-las , de revê-las a uma luz que não somente a minha , ainda que elas surjam dum contexto abrangente , que quer o acaso que me furte também de citar .

Também de quando em quando me interrogo da insustentabilidade que é rever-me nesse objecto que marca as horas , nesse hediondo relógio , biológico ou de qualquer outra grandeza , que avança impune e ferozmente para a incerteza das horas , dos anos seguintes , apenas nos deixando resgatar uns breves momentos , uns rostos , umas palavras , aqui ou além , deixando-me sem habilidade para um reinicio , para um fugaz encontro com o meu eu pregresso . O que são esses momentos, esse constante entrar e sair de pessoas na nossa vida , umas desaparecendo assim como chegaram , outras permanecendo pelos anos que flutuam , numa espécie de interminável maré , aliás , um pouco como a nossa amizade ? De que fragilidade, esses momentos? Aliás, curiosa as amizades, em que não é rara a sensação de que fica sempre algo por contar. Que idade temos nós? Quais dos planos que se cumpriram, quais outros que jazeram no imenso caleidoscópio que experimentámos espreitar, quais crianças maravilhadas ? “ Ter demasiada memória não deixa ninguém sentir-se bem. Fica-se melancólico. E fica-se velho muito cedo. Pode parecer que as lembranças servem para alguma coisa, mas não é verdade “. Há algum tempo que te citei este Maggiani, e agora , também , assenta que nem uma luva branca entre tanta fuligem .

Quem conhecemos verdadeiramente, quando nos conhecemos pelo menos, com alguma sapiência? Olhamos para ambos os lados, e quantos de nós pensamos de forma idêntica? Estaremos de facto sozinhos se esta imensa “estrada” que se faz de multidões? Quantas vezes colocaste a interrogação – conheci algo daqueles com que privei? Restou algo, resta alguma foto, uma carta, uma palavra? De todos os rostos que vês todos os dias, quantos conheces a sinceridade? Um, que seja, desses rostos, talvez se coloque a si essa mesma interrogação. Alguma vez te ocorreu perguntares, porque pensou assim e não de outra forma?

Também eu assim me interrogo e não creio que essa dúvida me traga mais malefícios ou benefícios. Não sou nenhum arquivista destacado para a secção das memórias e recordações, mas tão somente um coleccionador de coisas inúteis que me confortam muito. Talvez alguém, algum dia , me possa dizer que afinal tudo não passa dum imenso equivoco , mas dos lugares por onde passei , do que vi e ouvi , acompanharam-me muitos corpos que como o meu hesitaram em tomar esta longa via (quem dera fosse sacra) , sem orientação , sem saber muito bem onde alguma vez irá desembocar . Registe-se ou não, tanto dá...

A primeira citação é de Um Homem Obscuro da Marguerite Yourcenar , que nestes dias tem sido um óptimo ponto de partida .

C.R. , 29 Outubro 2000

Oficinas de Escrita... e não só!

2010-05-14T21:20:00.002+01:00

Por mais que um motivo, e por mais que se poderiam encontrar, não só a escrita, como a gestão de todas as dezenas ou mil coisas aparte das edições em blog, absorvem de tal modo, que muitos dos que experimentam, por vezes chegado um certo cansaço, abandonam…
Não é esse o caso; necessitando mais que uma paragem, um certo distanciamento da pressão inevitável e o discernimento em certos “assuntos” alheios à escrita, conto nos próximos tempos, dedicar-me, antes que esse “cansaço” surja, dedicar-me em definitivo a um projecto antigo, que aliás era o inicial, quando me aventurei neste mundo dos blogs: transportar o conceito de fanzine, tal como o conheci, para o mundo digital: Já tem nome, já está disponível para as primeiras impressões e já pode rolar à vontade, ainda que seja só um inicio… onde vai, o que fará, o que apresentará? - Ao longo dos próximos tempos, irei anunciando, ainda que não vá desistir de todos os outros blogs, sobretudo da poesia da Barca dos Amantes e da prosa do Na Linha das Fronteiras, já que e cada um à sua maneira, conseguiu encontrar a sua identidade… o método é que necessita de mudança, e não a essência!…

Assim, a minha morada mais constante nos próximos tempos será na Oficina.Casulo, que espera contar com uma empatia ainda maior, de todos os que vêem seguindo este curto percurso; e para que se solidifique ainda mais, a lavoro!

Um imenso abraço, incondicional

Bizarril, 14 de Maio

My Emotional Weather Report (44)

2010-05-14T00:43:00.000+01:00

Silver Moon por David Sylvian

Outro Dia # 1

2010-05-13T14:01:00.004+01:00

|multidão.LB2010|

“E era difícil dizer de que tempo ele vinha; pois dos personagens das histórias de um tempo antigo ele tinha a voz, o olhar e os gestos. Mas não o destino, nem a vida vivida. Era mesmo como se ele tivesse rejeitado todo o destino, toda a vida vivida, como uma coisa alheia, exterior e falsa e lhe bastasse aquele momento, aquele bar, aquela mesa, aquela conversa, aquele copo”

De Praia, Contos Exemplares, Sophia de Mello Breyner Andersen
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Du Bizarril pour Bretenoux avec amitié....

2010-05-12T14:11:00.003+01:00

Television por Baaba Maal

Um imenso abraço, Françoise
a toda a hora!

Tanto progresso já cansa…

2010-05-07T14:02:00.000+01:00

Ainda não há muitos dias, e nem sei porque carga de água me recordo agora, enquanto olhava de relance um programa de televisão, um tipo com todo o ar de quem tinha descoberto um novo continente, deliciava-se a descrever “um autêntico objecto de progresso”, uma maquineta que por leitura de código de barras fazia inventários “em tempo real” duma loja, de qualquer coisa que quem se dispusesse a utilizar a engenhoca, poderia fazer: ao feliz gestor que podia durante o descanso de fim-de-semana, ao invés de “estar” com a família a fazer sabe Deus o quê, podia saber em “tempo real” o conteúdo da “sua loja, das suas cem lojas”, tudo o que quisesse…
Ora por este, que parte do principio que cada um faz do tempo o que bem lhe aprouver, nada tem a obstar que hajam maníacos para tudo… mas, em nome de que “progresso”, estes aventureiros das tecnologias se dispõem a retirar as poucas tarefas que o ser humano ainda pode fazer, mesmo que aldrabando “os inventários”, que como se sabe nunca batem certo; não estará o lado mais humano que “em questão”, e por este andar, o que resta aos poucos que ainda produzem, laboram por algo neste mundo, sobrará alguma actividade para se “entreterem nas horas úteis”… até porque me parece que o homem está a tornar-se uma espécie de “acidente do progresso”, um género a mais, entre o tanto do que já não consegue sequer digerir. E como os números já não sabem falar, alegremente assobiamos para o lado, enquanto a FarmVille funcionar…

Pessimismos aparte, não é demais recordar-me que “um tolo” chamado Konrad Lorenz, lá ia advertindo que “ não existe talvez nenhum domínio da vida humana em que o esforço de competição não tenha exercido alguma influência. Aquilo que em seres vivos pré-humanos e em níveis culturalmente baixos da humanidade era um factor perfeitamente útil e estimulante, com o desenvolvimento da cultura e dos números demográficos tornou-se um verdadeiro perigo. Quando dois grupos humanos, fechados sobre si mesmos, entram em competição, certas circunstâncias favorecem a agressividade colectiva, que é fruto do entusiasmo, e levam mesmo a uma escalada de luta. A tendência irresistível de competição pode conduzir, enfim, ao suicídio colectivo da humanidade”*…

Dejá-vu?

Bizarril, 7 de Maio
* O Homem Ameaçado, Konrad Lorenz

|imagem, Google Images|

Sai um blog para a cara-metade!...

2010-05-04T17:21:00.009+01:00

Um destes dias, ainda penso em dedicar-me a tempo inteiro, ao mundo dos blogs… nos últimos tempos, tenho-me dedicado a construir o da minha cara metade, que ainda vai no inicio, mas já que mais nada, fica o convite !

Objectos Pessoais #55

2010-05-04T16:42:00.000+01:00

“Agora que já não precisam de mim, o meu amor por Pedro é um escândalo, mas quando encontrei água no deserto, curei doentes, enterrei mortos e salvei Santiago dos índios, era uma santa.”

… quanto mais não fosse, o Inês da Minha Alma, da Isabel Allende, valeria só por esta!

Objectos Pessoais - LIV

2010-05-03T17:56:00.000+01:00

antes de seguir para o Flickr...

Incondicional...

2010-04-30T12:52:00.000+01:00

UM IMENSO ABRAÇO

abrazosgratis.org

Fica o recado...

2010-04-29T12:43:00.003+01:00

My Emotional Weather Report (43)

2010-04-28T20:41:00.007+01:00

Diria que é urgente…

até porque o meu mundo não é uma questão de rating!

Wake Up por Arcade Fire

"Somethin' filled up
my heart with nothin',
someone told me not to cry.

But now that I'm older,
my heart's colder,
and I can see that it's a lie.

Children wake up,
hold your mistake up,
before they turn the summer into dust.

If the children don't grow up,
our bodies get bigger but our hearts get torn up.
We're just a million little gods causin' rain storms turnin' every good thing to
rust.

I guess we'll just have to adjust.

With my lightnin' bolts a glowin'
I can see where I am goin' to be
when the reaper he reaches and touches my hand.

With my lightnin' bolts a glowin'
I can see where I am goin’
With my lightnin' bolts a glowin'
I can see where I am, go-go, where I am

You'd better look out below"
Musica e Letra por Arcade Fire

Objectos Pessoais - LIII

2010-04-27T16:13:00.004+01:00

No meu perfil do Flickr, assim escrevi, assim ainda me revejo:

"A esperança é a tinta invisível para um coração faminto... escrevi uma vez, algures...

Gostava de aprender a olhar para além das aparências, tal como os homens sábios em silêncio o fazem!

Gostava de ouvir o que está por detrás da brisa suave, tal como gostava de dizer as palavras sábias que em silêncio os sábios escutam...

Esse, presumo, será o "Caminho em Si"... a longa distância a percorrer, pelos que olhando para trás sabem exactamente a pedra onde se irão sentar!...

"Não sei por onde vou, não sei para onde vou, sei que não vou por aí..." como dizia o Poeta! "

A Lavoro!

Objectos Pessoais - LII

2010-04-27T15:42:00.003+01:00

O corpo, necessita de dois tempos para respirar, e o nosso tempo, de duas formas de existir: inspirar e expirar, são uma mesma moeda…
O equilíbrio será, porventura, encontrar prazer no ir e voltar, expirar e inspirar, e como o corpo, agora é meu momento de ir por aí… e voltar por prazer!*

Não vou, sem antes deixar dois momentos mágicos pela Liene e pela Carolina…

* Sobretudo à Barca dos Amantes… que espero voltar depressa com o melhor que saiba de mim!

My Emotional Weather Report (42)

2010-04-26T23:42:00.000+01:00

Quando a palavra escasseia, entre os dedos, da necessidade de mais além, há sempre uma nota, uma cor, uma melodia colorida, para agradecer o que a palavra já rouba…

Lawns por Carla Bley e Steve Swallow

Are You Ready to be Heartbroken?

2010-04-25T16:28:00.000+01:00

para o que me havia de dar...

no PhotoPaint!

My Emotional Weather Report (41)

2010-04-25T00:24:00.000+01:00

… para a Gisela , este o comentário possível! Mais que possível, o que desejo partilhar…

Elle por Mari Boine

(da banda Sonora de "The Kautokeino Rebellion" (2008))

As Armas de Jorge…

2010-04-23T15:26:00.000+01:00

Jorge da Capadócia por Jorge Ben

… e o curioso é que a semelhança entre Orações é algo que nos transcende!

Mais ou menos em 92, quando finalmente o choro de Timor tocou alguns bichos do mato, guardei de um recorte de jornal, uma Oração Guerreira, Timorense, que assim se lia…

Palavras ao Peito para escapar aos Inimigos

“O meu corpo não será preso nem ferido, nem o meu sangue derramado. Andarei tão livre como andou Jesus Cristo nove meses no ventre da Virgem Maria.
Meus inimigos terão olhos e não me verão, terão boca e não me falarão, tendo pés não me alcançarão, tendo mãos não me prenderão ou ofenderão.

Quem trouxer esta oração ao pescoço não será ofendido pelos seus inimigos”

Tanto mundo, tanta língua e a mesma oração, como um poema humano, que circula entre os lugares remotos, distantes entre si, próximos como só na alma podem ser.

Bizarril, 23 de Abril

Fragilidades/Quotidianos

2010-04-22T21:07:00.003+01:00

“Temo que alguém me destrua este farrapo de memória com um comentário despropositado. Eu sei que as memórias são cristais frágeis que mantemos durante toda a vida em equilíbrio instável.
Como se suspeitássemos o deslize final, quando tropeçamos nelas e somos obrigados a apanhar os cacos.
Guardamos as verdadeiras memórias de uma situação, de um rosto, de um gesto, de um sabor, de uma frase. Por quanto tempo? O que ainda lembramos mistura-se lentamente com aquilo que supomos lembrar. Transformamos as memórias em ficções: deformamo-las, limando com cuidado os seus contornos. Fica só um rasto da realidade que completamos com a imaginação. E sentimo-nos satisfeitos, felizes, pacificados.
Até ao momento em que, por um acaso, somos obrigados a abrir as gavetas que suponhamos arrumadas com zelo. A desempoeirar as prateleiras. E nada está onde julgávamos ir encontra-lo. Que inocência! Acreditávamos mesmo ter guardado ali um sentimento, aqui uma sensação, ali uma impressão. E nada está no seu sitio.
(…)
Acharão com certeza ridículo que um homem feito tenha hábitos de criança. Pois seja. Há muito que aprendi que é nos pequenos gestos repartidos por cada dia que permanecemos inteiros. Que estamos a desfazer-nos em pedaços, estraçalhar-nos, dissolver-nos em enganos. E aprendemos a amar os vivos.
Já bem me basta de mortos. Preciso de sentir que estou vivo. Vivo-vivo. Não Vivo-morto como vejo muito à minha volta. Gente que já morreu e nem sequer deu por isso. Que se deixou morrer aos poucos, bocadinho por bocadinho. Que se esvaziou de vontade e de esperança. E que hoje, olha o futuro como uma sucessão do presente, sem sobressaltos, contínua. Alimentada apenas por farrapos de memórias. Farrapos-ficções”

In Este é o Meu Corpo, de Filipa Melo, Págs. 49/50

|imagem minha, trabalhada em CPT|

My Emotional Weather Report (40)

2010-04-21T16:32:00.003+01:00

When Poets Dreamed of Angels por David Sylvian

Objectos Pessoais - LI

2010-04-21T16:09:00.005+01:00

... n'est pas grand chose, mais ça me fascine!

Para ver mais, é só seguir o link!

Novidades do Confessionário, 20 de Abril

2010-04-20T16:35:00.011+01:00

|reprodução de Joe Sorren|

Pode, e já me fizeram transparecer o “incómodo”, parecer estranho o facto de dedicar, algumas vezes, os meus textos poéticos, sobretudo os da Barca dos Amantes, a pessoas que “não conheço presencialmente”, mas aí não existe enigma nenhum…

Tão simples e claro como as melhores águas, existem determinadas acções, como esta por exemplo, que não carecem de grande explicação, e se dedico ou tenho em mente na quase totalidade, “pessoas virtuais”, não quer dizer que não me conheçam melhor, me “empurrem” em frente, e nutram uma amizade ainda mais, sem reservas ou garantias de devolução, e muito para além disso, têm demonstrado um carinho pelo trabalho que venho desenvolvendo, o qual na vida “real”, só encontro paralelo em meia dúzia de pessoas que amo e me amam incondicionalmente.
O acto de dedicar, quando o utilizo, nem é medalha, nem interesse primário, secundário ou de qualquer outra ordem; a dedicatória existe porque existem pessoas maravilhosas “ao meu redor”… virtualmente ou não, mas tão ou mais presentes que aquelas que “querem muito o meu bem”… desde que a boa parte dos meus sonhos não esteja “lá dentro” daquele que imaginariam que eu fosse!

Dedico e vou continuar a dedicar os meus textos, enquanto as mãos assim desejarem… e “pessoas recíprocas”, há ainda algumas que me perdoam, por certo, por não ter expresso a minha dedicação, mas não lhes dedico o esquecimento… ah, isso não!

Pelo menos, por aqui, “dedico-me”, incondicionalmente e sem prazos de validade!

Do Bizarril, com afecto

My Emotional Weather Report (39)

2010-04-17T23:18:00.003+01:00

Pagan Poetry por Björk

I Want to Believe... How Beautiful Could a Being Be!

2010-04-16T12:40:00.017+01:00

O que ontem aconteceu, neste lado mais distante do quintal, não tem equivalente nas palavras, por muito que as busque… pois que todas serão rebuscadas! A espontaneidade com que tudo aconteceu, é que faz acreditar e animar o meu ser a acreditar que dum sopro, pode nascer um vento de aquém e de além-mar!

Já há uns dias, que planeava colocar no meu espaço do Facebook, o clip, uma ilustração que fosse, do How Beautiful Could a Being Be... e de repente, sem mais nem menos, como o trovão que nos assusta por não haver nuvem a anunciar… porque não? Toca a enviar uma mensagem para todos os amigos que tenhas, Leonardo, [alguns me escaparam no meio da confusão, mas saberão me perdoar…] a desejar um bom dia e a enviar… um imenso abraço!
Assim, e sem mais planeamentos e ideias e reuniões marcadas para o século que vem, nasceu porque me apeteceu (sou cidadão do mundo, não é verdade?) o meu dia mais particular, só porque tem que ser…
E espero que para o ano que vem, no dia 15 de Abril, volte a comemorar entre os meus, em toda a parte do planisfério onde o meu coração deambula, o Dia Internacional do Imenso Abraço…
Agradeço particularmente a todos os que não viram a patetice, na vontade de um homem comum! E foram muitos mais que imaginava…

Bizarril, 16 de Abril

|breve nota: Talvez que consiga arranjar uns trocados para pagar os direitos de autor ao Moreno Veloso, porque o hino do dia tem que ser esse mesmo!|
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E no outro lado do Arco-íris…

2010-04-15T17:41:00.000+01:00

… Mais perto que possa imaginar, permanece um rasto de pedra do meu caminho, em palavra! No blogroll do secuenciasdelalma, está lá um pedaço de mim, tão longe e tão perto!

Obrigado, Taty
Meu espírito também é do remoto lugar… e assim também o Chile pode ser aqui!